Короткие верлибры Дом

Она ворчит у столика в кухонной. Что я измокшей шерстью вымарал весь пол. Что грязные оставили следы, измазанные кровью лапоньки мои.
Она ворчит, что я своей вонючей пастью, ей оборвал подол.
И большего ненастья не видел этот дол.
Она ворчит, ни на секунду не смолкая и правит полотенце на плече. А я смотрю и все гадаю, что знает моя милая, родная, о том что было давиче.
Она ворчит. Сквозь повороты речи, я слышу тихий тот мотив, что зверя убаюкав ночью, меня уносит подхватив.
Она ворчит… Но я уже не слышу. Усталость точно смолкший тон, с меня соскальзывает шерстью. Наваливается сверху дом.
Она молчит, закончив заговор, и плечи мои укрывает, теплее самой теплой ткани, её уставший взор.
Она молчит. В печи горшочек остывает. И запах хлеба с молоком. Молчи, любимая, родная. Я завтра сам поленья… Колуном…
Я завтра… на руки… тебя… и в дом…
Я… завтра… сам...
Я… домой…
живой....