Мысли

Как смешно всё то, что я писал раньше. И как, должно быть, смешно то, что будет в дальнейшем написано. Мысль вертится у меня на языке, но выговорить её я не в силах. Конечно, моих сил хватит сказать её, но возникает тогда уместный вопрос: для чего? Одиночество давит и говорить это в пустоту... Следует ли? Кто меня услышит? А если и услышит, то тот будет прижат ухом к стене, за которой нахожусь, собственно, я и моё глухое повествование. Почему оно глухое, дорогие мои? Вы и сами, наверное, догадались. Потому что оно лишь в мыслях; а мысли только у глухого не превращаются в звук, а у немого не говорятся.

Теперь хочется бежать. Но не ногами. Нет! что вы... Лентяй я этакий, сижу и беспробудно читаю... Разве это наказание? Наказание?.. Но за что? Что я сделал? Почему возникла эта мысль?

Опять всё превращается в мысли. Даже тихий разговор (да и громкий тоже) превращается в мысль. И мысль бежит... Куда она убегает? Не угнаться же за ней. Ты словно поэт, скачешь на коне, горцуешь, жуируешь, хвалишься. Столько незнакомых слов ещё не окрепло в твоей голове. Откуда они взялись? Человечество. То, с чего началось то, к чему мы все рано или поздно приходим. А уйдём ли мы от этого? Эволюция. Всплываются некоторые имена. Дарвин, например. Так мало ума ещё, что только Дарвин-то и вспоминается... Было бы ума больше, вспомнился бы ещё и... Маркс? Ленин? Сталин? Путин? А почему про Горбачёва забыл? Забыл Ельцына... Ельцын умер. "И я когда-нибудь умру" -- думает всякий, кто способен думать. А кто способен думать, способен ли ещё говорить? Оратор. Тут имён вообще не вспоминается. Хрущёв. Может быть... А Путин? Такое чувство, что ему ещё многому нужно научиться. Он сам говорит, или его готовят? Если его готовят... Хорошо это или плохо? Нас всех готовят. У каждого есть свои учителя. Книги. Люди. Животные. Вселенная. Слова... Сло-ги... Буквы... .. . .. . (+/* знаки

Вдруг в нашем мире произошёл выстрел. Всё стихло. Резко; моментально. После и слов не нужно. Музыка. А перед этим вспомнился Джон Ленон. Я всегда принадлежал музыке. "Я буду рок-звездой" -- сияло года два назад в мыслях. "Я стану гением!" А кем быть лучше? И лучше ли быть? Мама. Зачем ты родила меня на свет? Чтобы я задыхался на грязной работе? За эти гроши. За эти страдальческие деньги... Но тебе же они тоже достаются великим трудом.

И ты начинаешь привыкать. Деньги -- это что-то обычное. К чёрту коммунизм. К чёрту всё! Деньги к чёрту. Но придумать бы способ, чтобы обходиться без них. Еда уж точно должна быть бесплатная. Это единственное, что нужно нынешнему миру. А дальше -- бесплатная жизнь. Только умственная деятельность. Для некоторых. Только спорт. Для других. Убийства... Кому же достанется этот пирог? Нашим достойным правителям! Аплодисменты им. Кто вынуждает нас вести борьбу свою за существование? Не они ли... Эти богачи. Хочется мне, бедному, сказать это с таким презрением и... даже плюнуть им в лицо.

Но, может я не достоин ваших денег? Может быть, никто не достоин ваших денег? А почему это вы их достойны? Чем вы отличаетесь от любого другого хомо сапиенса? Чем вы отличаетесь от любого другого животного? Многим. И ничем. Разом! Нужно преодолевать нашу разъединённость... Как? Мне всего лишь 26 лет. Поэтому я не способен на данном этапе своего развития забегать вперёд и описывать глупыми буковками наше будущее развитие. Выдумываете... И когда-либо смогу это я сделать? Слёзы наворачиваются на глаза, когда я вспоминаю, как же я люблю человека. Нет другого животного, которого я люблю более. Но хочется разделить любовь на всех. Даже на этих... ползучих тварей и летающих птиц, насекомых; взмах её ресниц...

Любовь. Чёрт, о боже. Ты пронзила моё сердце. Я так тебя любил. А сейчас я в гордом замешательстве. Столько вопросов к тебе, на которые я боюсь услышать ложь. Ещё один прогресс во Вселенной. Почему я хотел это отправить сначала на прозу. Сначала Ане. Потом Жене. А потом тебе... Катенька. Так люблю ли я тебя, если стремлюсь к тому моменту, которое я видел в своём видении? Сердце колит, потому что я неожиданно вспоминаю о смерти. О своей смерти. Да! я умру. Я не робот, к сожалению, а, может, и к счастию... Смерть -- это отдых. А Достоевский говорит, что русские люди отдыхать не умеют. Даже в отдыхе они ищут что-то напряжённое.

4. Помните, о чём я говорил? Только любовь к правде толкает меня на дальнейший подвиг: жить дальше. Ложь приемлема. Но только потому, что она является украшением космоса. Но не человека! ругань, брань, ссоры, драки и убийства -- это ненормально. Цивилизация отрезала голову тому, кто посчитал это нормальным. Аллах Акбар, конечно, но и всё пути Господни неисповедимы. Всё идёт своим чередом. Всё идёт по плану. "У всего есть цель" -- говорит человек. "Я есьм человек" -- говорит человек. "Я есть вселенная!" только мелкая её часть, язвительно напоминают учёные. С усмешкой. Полные скептического напряжения.

Искусство. Живопись. Музыка. Литература. Скульптура и архитектура. Ну... и наука. Познания. Развитие. Весь этот бред, который разрывает мою голову на части.

P.S.
Всё ли было уместно? Это признание? Я так робею, когда думаю об этом. О нашем с тобой, человек, будущем. О нашем с тобой будущем. О нашем будущем. О будущем. О...