Цветы, грибы
Я ненавижу этот город. В переплетении серебряных труб гибнут фиолетовые светляки, черное небо грозно нависает над крышами – того и гляди обрушится вниз, накроет половодьем, размоет бетонные берега и унесет в океан это бесформенное месиво.
Но пока я здесь, с тобой, в тебе. Под балконами прорастают тонкие белые нити плесени, шляпки грибов взрываются невесомой пыльцой, оседают на руках. Пыль проникает в легкие, смешивается с кровью. С черной нефтяной жижей город отхаркивает на улицы ненужных людей. Я в их числе.
К губе прилипает окурок, я брезгливо сплёвываю под ноги. В лужах корчит рожи осколок болезненно-желтой луны. Здесь не видно ни солнца, ни звёзд, только вывески ядовитых цветов режут глаза на каждом углу. Мимо витрин с освежёванными манекенами, мимо глухо грохочущих музыкой притонов, мимо пьяных пустых глаз, мимо трезвых цепких лиц, прочь, прочь, в неосвещенную черноту настоящей ночи, в самые глухие уголки этой застроенной многоэтажками и супермаркетами вселенной.
- Дядя, не желаете отдохнуть?
У кирпичной стены, изгвазданной срамными надписями – маленькая девочка лет тринадцати в белом платье с черной сумочкой в тонких руках. Её волосы черны, на лице равнодушие, в уголке тонких искусанных губ травинка.
- Иди домой.
Я протягиваю ей полтинник, город смеется надо мной, с крыш капает, земля трясется от хохота – или, может, это просто поезд метро?
Девочка пытливо смотрит мне в лицо. Огромные зелёные глаза освещены изнутри холодным пламенем застывшего океана.
- Ты странный, дядя.
Реальность тает прошлогодним снегом. Я вижу, как из-под асфальта прорастает полынь. На голову что-то падает. Дождь? Я подставляю небу открытую ладонь, но это не капли. В моей руке сухие семена.
Над мертвым городом ядерным взрывом распускается огромный цветок алого папоротника.
Свидетельство о публикации №215102001861