Говорят, семеро одного не ждут.
Но нужны ли те семеро,
Ведь ухабистым будет маршрут.
Дойти до конечной и гордо раскинуть руки,
Крикнуть небу обидные фразы от скуки.
Разве этого ты ожидал? Кресло, плед и
Скрипящий советский зал.
И не важно каким был человеком,
Если прожил жизнь для себя.
Натуралом или гомосеком,
Был ли дом, работа, семья.
Был здоров или плакал от боли,
Убивал или жизни спасал.
Это, знаешь, неважно нисколько,
Если жизнь для себя прожигал.
Под музыку грусти со скупой слезой,
В кресле под пледом в скрипящем зале.
В воспоминаниях тонешь с головой,
Как солнце в граненом стакане.
Конечная
© Copyright: Бумажный Океан, 2015
Свидетельство о публикации №215102000216
Свидетельство о публикации №215102000216
Рецензии