Возрождение искусства

Пролог

Предупреждение: Власти разыскивают убийцу, который зверски убил своего самого верного друга. Он пошел против нас, и наших друзей. Особые приметы - он уродует стены заборов, домов своими пропагандистскими карикатурами. И излучает свет...

Что же было не так? Вроде такой хороший сон был, яркий и интересный, но он как будто выцветал. Я забыл его полностью уже через полчаса.
"Ладно, все сны забываются" - мелькнула мысль в голове. Я пошел на кухню, поставить чайник и опять же... Чайник был серый и без рисунков, которые между прочим рисовала моя дочь! "Наверно от газа" - пришло озарение. Пожав плечами я, поставив чайник, пошел чистить зубы и опять! Паста была просто белая, а не трехцветная. "Да, срок годности вышел" отмахнулись мысли. Я, перевернув пачку вообще ничего не увидел. Текста не было! "Настолько вышел, что и буквы пропали" - усмехнулся мозг.
Нет, конечно всему можно найти объяснение, но... Я недоверчиво налил себе чай в стакан. Естественно без узоров. Достал любимую книгу... Белые станицы. Да что же это такое?!! Где... Мой мозг дал до того непристойный ответ, что я засмеялся. Выпил чай и решил все таки устроить еще одну проверку. Мысленно меня тянуло к телевизору, но я все же достал наш семейный фотоальбом. Медленно приоткрыл первую страницу... Мда. Дела как то не очень. "Ну это мы наверно с ума сошли" - пошутил я сам себе. Но, уже не мог смеяться. Это вышло за все рамки.
Я решил хоть как то логически объяснить то, что происходило вокруг меня. Причем не обращая внимания на зов телевизора, это было довольно тяжело. Через 2 часа спора самим с собой, я сделал одно открытие... Исчезало, нет, уже исчезло все, созданное трудом. Одним словом искусство покинуло этот мир. Но почему не исчез телевизор, чайник, да и вообще все, что было кем то создано? Это не творчество, подумал я, не обращая внимания на истеричные крики внутри моей головы. "Ладно, ну и что теперь?" угрюмо возникла мысль. И правда, ну что же теперь? Ладно. Раз уж так происходит, то так было задумано. И я, ну точнее мои мысли, взорвались от счастья. И я, сам не знаю почему, включил телевизор...
Но. Как бы хорошо, как бы уютно мне не было, все равно меня терзала мысль о том, что надо что то делать. Как же так? Искусство умирает, возможно уже вымерло, а я тут греюсь перед телевизором. Но вот мне мешала одна вещь. Это был я сам. Я как бы спорил сам с собой! Часть меня хотела греться у телевизора, а другая, причем слабее, была против. Но... Где же я? Чего хочу я? Я попытался прислушаться к каждому голосу. И понял, что когда я думаю о телевизоре позитивно, эта мысль как бы вонзается в мой мозг. Как стрелы, как пули, как ракеты, но она именно вонзалась! А тот, который говорил про творчество, и то, что надо спасать его, был как бы молящим, просящим изо всех сил. Опять же, не знаю, но мне показалось что "стрелы" врут. И я решил действовать.
Я открыл лист альбома, достал карандаш с огромным трудом. Голова взорвалась, когда я поставил карандаш на бумагу. А что мне делать? Я задумался... А что есть творчество? О! Я просто провел линию, и случайно посмотрел на зеркало на противоположной стене. Там был я, но и как бы не я. Вместо карандаша я держал ластик, и он двигался, стирая то, что я рисовал. Я посмотрел на бумагу. Линии не было! Послышался хохот. Громкий, но он казался тихим, потому что он шел из зеркала! Я смеялся, но не я, который настоящий! Зеркало смеялось. И я в нем тоже. От злости я швырнул настольную лампу в зеркало. И оно треснуло и хохот оборвался. Я быстро провел несколько линий. Получился квадрат. С огромным трудом сделал круг, еще линию и... В голове четко и ясно возникло убеждение. "если я нарисую еще одну линию, я умру". Но это же бред! Я поставил карандаш на бумагу и согнулся от боли. И правда, могу и умереть! Но почему же? Я, через боль и страдания положил карандаш и почти лежа, задыхаясь, закончил линию. Боль ушла, так же странно, как и появилась. Но мне было не до этого. Я любовался своим ТВОРЕНИЕМ. Домик, который рисуют дети. Но он мой. Это не убило меня, как обещал мне мой внутренний голос, это сделало меня сильнее. Гораздо сильнее...

(Люди, знаю что очень, просто чертовски, много "я".Но этот рассказ написан давно, и времени на редакцию сейчас нет. По личным причинам))