Не такой как все

Старая библиотека, стеллажи книг. В наушниках тихо играет музыка. В воздухе летают пылинки, поднимаемые его дыханием. Грязные окна слабо пропускают солнечный свет и все это создает таинственную, мистическую атмосферу. Которую так редко видят люди, живущие в нарастающей суете. Спешащие все быстрее, словно бояться не успеть. Не живущие, потому что думают о завтра и вчера, совершенно не замечая сегодня. Он с детства любил читать, погружаюсь в чужие сюжеты. Придумывая свою концовку каждой прочтенной книге, желая что-то изменить. Стремление с возрастом становилось все сильнее, а услышанная одним вечером фраза - Никто не может изменить этот мир..., изменила его жизнь.

С того момента он не просто смотрел на людей, он писал их историю. Робко, словно переживая, что им не понравится. Словно боялся, что они узнают и будут ругать. Маленький мальчик старательно прятал тетрадь со своими придуманными историями, в которых обязательно были все те, кого он знал. Все чаще почерк становился менее разборчивым, все чаще появлялись правки.

- Что ты делаешь? - за спиной стоял отец, заглядывая в тетрадь и пытаясь разобрать детские каракули.

- Пишу... Историю! - на детском лице появилась неуверенная улыбка. Мальчик никогда не ждал признания, он о нем и не думал. Все, что он делал, было только для него. Приятно было знать, что мама у одноклассницы не умерла, а продолжает жить. Что учитель не ругал его за невыполненное домашнее задание, а искренне интересовался, почему не получилось. Цветы могли расти не только весной и летом, но и зимой, выглядывая яркими бутонами из снежных шапок.

Пока отец разбирал все написанное, он стаял, держа руки в карманах брюк, словно ожидая приговора. Время замедлило свой бег, и стрелки замерли.

- Хм... Занялся бы ты лучше чем нибудь полезным. Как все другие мальчики. А не такой вот ерундой. Мечты и сказки нужны тем, у кого много денег. А таким как мы нужна работа, умение что-то делать, зарабатывать на жизнь.

Взмахнув тетрадью над головой мальчика, мужчина удалился, сжимая ее в руке. Именно в тот вечер он и нашел это место, забытую всеми библиотеку. Тогда она стала его убежищем. От людских глаз, от стереотипов, он нареканий и просьб быть таким же, как все. Чем старше он становился, тем сильнее были просьбы.

Не носи такую прическу! Ты парень, подстригись!

Что это за музыку ты слушаешь?

Сними с головы платок!

В парне ничего не менялось, не смотря на постоянные напоминания о том, что нужно. Все реже он смотрел отцу в глаза, все меньше проводил времени дома, все чаще во взгляде читалась отчужденность от всего происходящего. А ощущение того, что многое можно исправить, росло с каждым днем и каждым написанным словом.

Пару строк о более чутком учителе сделали его таким. Изменения были очевидны. В качестве эксперимента от тем же вечером написал об отце, о вечере, который еще не наступил. Тихо переступив порог дома, готов был услышать все что угодно, но не то, что сам написал.

- Добрый вечер, сын. Как твое настроение? Как прошел твой день?

Такие простые слова, такое легкое и ненавязчивое внимание. Вещи, которые даны всем, но мало кто ними пользуется. Он не мог изменить мир, но он мог изменить жизнь каждого. И почему-то даже не удивился открывшемуся дару. Ведь все слышали о том, что — Наши мысли материальны. Его мысли были материальны на все сто. Его рука и карандаш обладали невероятной силой.

Обилие сюжетов в книгах, которые служили его вдохновением, порождали в сознании все новые и новые истории. Он появлялся в жизни людей, влияя на события. Он был творец чего-то нового. Появлялся в их жизни неожиданно, так же быстро исчезал. Ему достаточно было одной встречи, пары минут разговора, чтобы увидеть, кто рядом с ним. Чтобы знать о чем писать. После он скрывался в своем убежище, чтобы кому-то принести добро, а кого-то опечалить. Заставить сожалеть о содеянном, показать, что нужно ценить тех, кто рядом. Изменение одного неизбежно ведет за собой изменение чего-то другого. И никто не может сказать, к чему приведут такие вторжения.

Менялись дни, проходили годы, он давно уже жил тут. Его друзьям были книги, питавшие его вдохновение. Песни, без остановки звучащие в его наушниках. Листы, исписанные чужими историями.