Крик

зачем пишу стихи?сама не знаю.
не знаю,как строчки складываются в единый мир.
нет,не романтик и в облаках я тоже не летаю.
не слышу по ночам мелодии изящных лир.
слова вливаются в слова сами собою.
не объяснить,как так,зачем и почему.
и может быть пишу я не душою.
и не пишу вообще я эту ерунду.
оно само и я тут не виновен.
ведь дело тут совсем уже в другом.
ведь имя моё чьим-то псевдонимом
является,я думал о таком.
вся жизнь как стих,который пишем сами.
сами выбираем стиль,размер и ритм.
мы вписываем чьи-то имена,судьба играет нами.
всё друг за другом,как нерушимый алгоритм.
проснулся,завтрак,путь куда-то длинный.
пришёл,а дальше делаешь дела.
вернулся в дом и покормил кота,за плитку.
покушал сам,и затерялся с ночи до утра.
я рушил эту цепь,я рвал в ней звенья.
выхватывал часы,минуты,дни.
из человека делал преданного зверя.
и оставлял их умирать одних.
мир.так хрустальный,хрупкий,робкий.
в любой момент на сотни тысяч звёзд
могу разбить,сломать шедевр тонкий.
пока какой-то мальчик искусно бредни нёс.
мой мир в котором взломаны пароли,
в котором полки полные свинца.
и может быть иначе,но поймите,
что это лишь начало,но конца.

17.01.2014.