Крик 2

я тут,знаете ли,думаю много и часто.
сама себя довожу до депрессий и срывов.
не верю в ваше "и на твоей улице будет счастье",
после слов таких мечты сами летят со знакомых обрывов.
девочка милая,фигурка стройная,хлопает глазками и ты улыбаешься.
я хотела оказаться на её месте,что бы ты меня любил...
а я вот думаю,какую ночь подряд ты с ней на съёмной квартире раздеваешься?
наверное,ты,как в старых фильмах,после всего этого её "случайно" убил.
история не из лучших,может быть даже заплакала бы,
если бы конечно всё это было не понарошку,всерьёз.
за стихи и прозу мою отправят меня на плаху,
а когда спросят "кем была?",улыбаясь ответят "просто человек всякий бред слишком часто нёс..."
прочтя кто-нибудь спросит,а о чём вообще я писала в очередной тёплый вечер,
на что я отвечу,что это не мои стихи.
я их украла у какой-то красивой, милой,весёлой девочки.
чтобы хоть как-то сгладить перед Богом свои грехи.
я зажигаю свечи,сижу подолгу без всяких движений,
умираю на слишком маленький,но невыносимый срок...
я улыбаюсь,знаете ли,только из уважения.
хоть и часто пускаю людей до сердца через порог.
строки пляшут,не ровные,какие-то длинные и несуразные.
но в них излагать могу всё,что думается и болит.
в моей жизни были люди самые разные,
кто ж из них раны старые доблестно испепелит?
кто согреет,прижмёт к себе сильной рукою?
да никто,успокойтесь,давно уж справляюсь сама.
лучше буду одна,оставаясь самой собою,
а потом снова дым пойду горький пускать у окна.
мы пытаемся казаться независимыми,гордыми и сильными,
делаем вид,что не нужен никто,обойдёмся без всяких "левых","правых" и других,
но,поверьте,наши души становятся до невероятности незримыми,
когда мы всё ж находим этих тёплых,нежных,самых дорогих.
о чём пишу?теперь смогу ответить,
я в каждом слове,в людях и вещах,
ищу любовь похожую на самый тёплый ветер,
а не найти её-вот самый жуткий страх.