Глазки
- Смотри, у тебя должен быть такой же снимок, - не унималась она, - нас в младшей группе фотографировали на большие портреты. С фотографии на меня смотрела пухлощёкая девочка с чудесными локонами и плюшевой белкой в руках. Внизу красовалась витиеватая подпись: 1956 год, детский сад «Солнышко».
Да, у меня тоже где-то завалялся подобный «шедевр». На фоне солнышка с лучиками коротко стриженая девочка, похожая на Буратино, растянув в улыбке редкозубый рот, прижимает к груди надувного резинового зайца. Фотография – чёрно-белая, но заяц, помню, был грязно-буро-розовый, как грелка и такой же на ощупь.
- Ну, и зачем тебе нужна моя фотография?
- Во-первых, не мне, а тебе!
- А во-вторых?
- А во вторых, слушай сюда! Недавно я ходила на именины своей крестницы Варварки.
Ребёнок – чудо: мамина и папина долгожданная радость. После трёх мальчиков – наконец-то девочка, да ещё красавица невозможная. Дитя носят на руках, пылинки сдувают. Варежке почти два года, и у неё аллергия на всё, что только можно и нельзя. Ребёнка кормят какими-то научно-безопасными смесями, стерилизуют всё вокруг, но от этого становится только хуже.
Помнишь, мы в детстве понятия не имели, что такое аллергия, лопали всё с полу, с жару, руки не мыли и животами не маялись. Сознаюсь, вредная привычка употреблять в пищу немытые фрукты и овощи сохранилась у меня до сих пор. Вот и сейчас, поздравив именинницу, я направилась прямиком в сады-огороды на предмет - «пошакалить». Ага, слово из нашего детства. Сейчас говорят – «похомячить». А моя бабушка говорила: «набить бездонную кадцу». Но смысл один – прикинуться саранчой и трескать всё, что под руку попадётся, без разбору.
Так вот, ползу это я, ползу по клубнике, по пути обирая с кустиков смородину и крыжовник, чувствую себя прекрасно и вдруг слышу возмущённый шёпот: - Ну, что ты жрёшь немытое, живот заболит!
Даю задний ход, выглядываю из-под куста. Надо мной стоит Варварка, смотрит в упор стальными глазами, - тебе говорю, хрёсная, не лопнешь?
Аппетит исчезает бесследно. Поднимаюсь, отряхиваюсь, иду к общему столу. За мной семенит и гукает чудо-ребёнок.
-Уважаемые родители, дитё вовсю разговаривает, а крёстная мать не в курсе, так и «кондрашка» может схватить!
- А кто тебе сказал, что она разговаривает? Так, лепечет что-то на своём языке. Ждём, не дождёмся, какое слово будет первое – «мама» или «папа».
Оборачиваюсь на Варюнчика. Стоит киска, хлопает глазками, улыбается - натуральный ангелочек!
Приступаем к трапезе. Варварка деловито взбирается ко мне на колени.
- Людмила, только ничем со стола крестницу не кормите, ей этого нельзя. Вот, пожалуйста, галета специальная, овсяная – пусть жуёт.
Варёк со вздохом берёт печеньку, отворачивается от стола и прижимается ко мне. Смотрим друг на друга. Хитрый стальной глаз сканирует меня беспощадно.
Стол ломится от кулинарных и гастрономических изысков, слюнки текут, а тут ребёнок на руках голодает. Ну что я, фашистка, что ли? Я же понимаю, что можно, а чего категорически нельзя! Эх, была - не была!
- Варька, - шепчу, - пармезанцу кусочек будешь?
- Давай, только побольше!
- А хамончика ломтик?
- Не откажусь!
Окружающие, увлечённые разговорами, не замечают нашего синхронного питания.
Наконец, Варварка, совершенно довольная, сползает с моих коленей и самостоятельно направляется в спальню. Через полчаса встревоженная мать находит ребёнка мирно спящим в своей кроватке с нетронутой галетой в ручке.
Меня припирают к стенке и учиняют допрос с пристрастием. Молчу, как партизанка в гестапо.
- Если ночью у неё начнётся отёк Квинке, ты за всё ответишь, тоже мне, мать крёстная!
Досрочно покидаю праздник под осуждающие реплики хозяев и «приличных» гостей.
Утром звоню, чтобы справиться о здоровье крестницы.
- Спасибо, у нас всё хорошо. Сообщница твоя сидит сейчас за столом, тычет пальчиком в сыр и ветчину, что-то бормочет. Выдала тебя с потрохами.
- А диатез, высыпания?
- Ничего нет, кожа, как у младенца.
- Естественно, она и есть младенец. В следующий раз приеду к дитятку проводить мастер-класс на тему: как лопать морковку и горошек прямо с грядки. Готовьтесь, родители!
История с Варварой не давала мне покоя. Что за гурман манипулировал маленьким био-роботом, и чьи это были наглые глаза?
Я начала разыскивать свои самые ранние фотографии. Но все они были какие-то мелкие и мутные, кроме одного портрета.
На этот раз я не стала рассматривать локоны, кружевной воротничок, банты, а заглянула глубоко в глаза.
Ну, точно, так оно и есть: сквозь отверстия в живой детской маске испуганно смотрела моя собственная душа – тревожная и мятущаяся. Видимо, всякого натерпелась, бедолажка, в прошлой жизни.
- А кем ты была в прошлой жизни - мужчиной или женщиной?
- Абсолютно уверена, что женщиной - эмоциональной и непредсказуемой дурёхой. Доктор наук, а в сложных жизненных ситуациях соображаю и действую, как курица. Стыдно перед роднёй и сотрудниками!
А теперь иди и исследуй свой портрет! Расскажешь потом, если захочется.
Раскопки в плюшево- картонных залежах семейного фото-архива увенчались успехом.
Вот он – портрет с зайцем. Ребёнок, как ребёнок – ничего особенного. Сосредоточенно всматриваюсь в лицо. Действительно, через прорези детских глазок на меня кто-то смотрит, и даже, как будто, подмигивает: наконец, мол, догадалась. В отличие от Людмилкиных, «мои» глаза – строгие и испытующие - в прошлой жизни явно принадлежали мужчине.
Теперь ясно-понятно, почему, будучи по жизни рассеянной мечтательницей и счетоводом ворон, в стрессовых ситуациях я мобилизуюсь и начинаю рассуждать и действовать, как настоящий мужик, в лучшем смысле этого слова.
Советую и Вам присмотреться к своим детским фотографиям. Тогда многому в Вашей жизни: поступкам, привычкам, маниям и фобиям - может найтись разумное объяснение.
P. S. Внимательно наблюдайте за младенцами!
Свидетельство о публикации №215102202275