Стоит ли писать?..

Я однажды захотел стать писателем... Просто - захотел! Без таланта и без предназначения! Выдумывать странных персонажей, которых сжирают волейбольные мячи, гамбургеры и табуретки! Я хотел создавать безумные миры, где правят картавые карлики, безумный морж или обладающий разумом кроссворд, который невозможно решить! Я хотел выплёскивать свои беды и переживания, свои радость и смех на клетчатые страницы тетрадок. В абсолютно поганом для понимания и в слишком несерьёзном для серьёзного восприятия стиле. Я хотел узнать больше, чем знаю. Не о мире вокруг меня, а о моём, собственном, мире! Откуда берутся эти трицератопсы с окровавленными рогами? Откуда берутся солнечные зайчики, которые потом сжирают солнечного медведя? Откуда, в конце концов, мысли, что я останусь один, когда планету покроет снегом и восстанут одуревшие снеговики, жаждущие крови? Сел и подумал. Может, мама мне мало сказок рассказывала на ночь? Нет! Может, папа не пел мне колыбельных? Нет! Может, я психически ненормален? Нет! Я встретился со старым приятелем, с которым не виделся более пяти лет. Он - инвалид, у него нет ног. Он попал под электричку, на которой должен был ехать к своей любимой. Его так и забрали в "скорую"... С цветами в руках и с надеждой, что он всё равно подарит ей эти цветы. Он сказал: " Я недавно читал твои рассказы..." "Ну и..." "Они странные! Но, знаешь... Они когда-нибудь спасут мир!" "Каким же это образом?" "Да никаким! Ты спас мой мир ещё пять лет назад, когда был рядом! Когда передал цветы Катюшке!! И пиши свою дребедень! Это лучше, чем новости в газетах!"