Она

Она пахнет ванилью и странностями, она напевает сонату Бетховена. Грустная девушка с легкой улыбкой,  будто отпускает на волю частичку души. Она часто заезжает на море погулять или просто посидеть в машине со спущенным стеклом. Стаканчик зеленого чая с жасмином остыл, задумчивый взгляд на осеннее море - так рождается её музыка.  В ней его руки, пальцы сплетены и тепло бежит по венам. Светлые локоны совсем непослушны. Тёмный маникюр на маленьких ладонях,  тонкая фигура и шлейф еле уловимого запаха духов.  Сиреневая шаль спасает от прохладного ветерка, а маленькие волны совсем не шумят, они тихо поют серенаду в легких сумерках. Наверно будет дождь, как то необычно, даже приторно тепло, не смотря на прохладу. Она забыла о времени и погрузилась в нежное воспоминание, воспоминание прикосновений рук.
   Мелодия чувств заглушала тихий плеск воды. Она пока не решила в тот момент - оставить как есть или позвонить. Знала, что он ждёт звонка. Чувства кричали о небе, солнце, постоянной весне, но сердце молчало. Шрамы были глубоки, а  боль эхом неслась по бездонной пропасти нервных окончаний.
    Вылила остывший чай. Несколько капель вечернего дождя скатились по стеклу. Простила. Она отпустила ту частичку души, не позвонила.