О поэзии - 1

Новый тип писания: смесь поэзии и прозы, поэзии и рассуждения. «Настолько вдохновился, что и формально слова вдруг стали друг с другом совпадать – ложиться в рифму». Совпадать разово, мгновенно, по счастливой случайности,  а не от и до и от «а» до «я»…

__

Когда огонь горит, то трудно избежать упоения и не интересуешься уже, почему, собственно, огонь твой ограничен. Но  когда-нибудь мы начинаем видеть краем глаза эти темные границы…

Возьмем, например, дерево: оно и поэтично, и религиозно, и реалистично, и авангардно… - как можно говорить, например, о поэзии дерева и жизни, забывая о её религии и прочем? – это же просто умышленная предвзятость! Нельзя задавать себе однобокие темы и становиться «профессионалом» в чем-то одном…

__

поэзия как отдушина в дому их закомплексованностей. Всё это мелкотравчатые городские дела…

О восприятии чтения стихов вслух: «это все равно, что птиц рукой на лету ловить».

__

У Высоцкого громкая поэзия – всё-таки это не во всем то, зараза Евтушенко, Вознесенского и Окуджавы сказывается… Фиги в кармане и любовные жесты...

__

Поэзия - это, собственно, «красное словцо», короткий выплеск тех, кто ненадолго забыл о миллионах реальностей, в которых  все мы плаваем. Я в тексте не хочу забывать о реальности, а в реальности не хочу забывать о поэзии. И тогда появляется некто третий, авангард -  ведь реальность и поэзия ломают и путают друг друга. Эдакая у них любовь-ненависть. Авангард испарится лишь тогда,  когда реальность и поэзия сольются друг с другом. И его нет, если  только  нет контакта реальности и поэзии, когда есть лишь что-то сугубое (что, однако, случается столь редко, что случай этот тоже можно рассматривать как авангардный выверт!)

Да, авангард - это когда гремят камни; потому-то люди столь осторожны, столь дозированы и стандартизированы в своих общениях и с реальностью, и с поэзией…

А ведь вдвоем реальность и поэзия могут и камни в хлеба обращать, в хлебное поле: реальность делает камень съедобным, а поэзия мягким - вот и готово. А они по 40 лет едят киселек, манну с небес, сидя в каменной пустыне по соседству с той землей обетованной...

__

Поэзия - страна цветов, свечей и звезд. Сейчас многие уже убежали оттуда – «все цветы захватаны, все свечи замусолены, а все звезды застрелены» - но, всё равно, очень чувствуется, когда человек родом из нее. Он ругается, бунтует теперь, но это просто недовольство потерей, тоска по потерянному раю, где можно было пчелой кружить среди цветов, мотыльком ворожить над свечкой и ангелом к звездам лететь…
(Солнце, кстати, совершенно не котируется: звезды вместе со свечами превращаются в невидимок. «Но освещение цветам, конечно,   нужно...»)

Поэт-волшебник днем чудеса свои творит с помощью цветов - день как цветок, лес как цветок - а ночью  либо свечку зажигает - если дома - либо звезды  - если покурить и помедитировать вышел. Днем дома его фиг застанешь. А если и застанешь, то таким деловым и тривиально-правильным...

Это, если брать «страну», флору и фауну - сами стихи, конечно, всегда про любовь - включая ее предвкушение и  переваривание: «одиноко - хочу любовь», «одиноко - старая любовь переварена, скоро беситься начну».

«Кружева, близкие огоньки и далекие светящиеся точки в ассортименте». В том-то и дело, что без ассортимента: извивы различны безразлично, и  об огненно-оловянных солдатиках и песчинках вроде бы  тоже  сказать нечего. А  друг с другом они сочетаются  плохо: и цветы npи свечах и свечи под звездами - это странность, несуразное что-то (а цветы под звездами просто трава). «Хотя бы сочетания были  в ассортименте. А так приходится душу вкладывать, чтобы продать свой традиционный товар и силу применять, чтобы сберечь традиции…»

__


«Люблю поэзию», «люблю компьютеры», «люблю футбол», «люблю свой город», «люблю партию трудящихся». «Вы не находите, что поэзия сейчас на подъеме? Такой приток свежей крови и светлых голов...  - и никто не скажет, что он просто любит жизнь, человеческое в двуногих. Все специализируются и возвышаются. Якобы это служит прогрессу. А вокруг возвышаются одни одиночества и барахтаются они, борясь с усекновениями, которые норовит произвести над ними Пустота - Пустота-Поэзия, Пустота-Компьютеры, Пустота-Футбол. Пуст город...

Впрочем, подростковое бунтарство - неплохая вещь, но проходит время и всё отчетливее говорит им тот мир, из которого «деться» они никуда не сумели: «фигня  бунтарство. Для имиджа, впрочем, неплохо». И они уже молчат и даже поддакивают и подхихикивают - прокиснув... Или же с самого начала то было всего лишь агрессивное желание растолкать других и выбраться на широкую дорогу. И гренадерами, с широкими плечами по этой широкой дороге шагают - невыносимо заужая ее для других...

__

Всё посредством цитат, обиняками общаемся - она мне, выдернув из чьих-то стихов: «не люблю признаваться в любви» -  я ей: «поэзия  скуки - это же не поэзия любви»...

__


Поэзия, которая боится объяснений и нервно к ним относится, слаба. Сильная должна порождать море объяснений, а те, в свою очередь - новую поэзию, острова вулканическо-поэтического  происхождения в асфальтово-логическом океане дорог...

__

Я все еще хотел нырнуть в  романтику и поэзию с любовью, но вокруг на поверхности   толпилось уже слишком много совершенно прозаических девиц и корабликов с поэтами...

Поэтов отсутствующие ноги…

Жизнь - сон; поэзия жизни - сон; чтение поэзии - сон; писание о чтении - борьба со сном во сне…

20 век - это две великие войны, превратившие людей в металистов и тараканов и старикашка Пастернак с бабусей Ахматовой в качестве оазиса мира, тепла, добра, поэзии, ума и человечности... (Мы как таракашки ползем млеть под каждой  настольной лампой…)

__

Хорошие вещи: свобода прозы и возвышенность поэзии, но так и знай, что восторжествуют плохие вещи: заниженность прозы и закрепощенность поэзии рифмой, прозу в рифму станут писать, не иначе, вот куда они побегут, якобы спасаясь от меньшей гибели, о которой я говорю пока так: «больше всего литераторов губит литература»...

Если человечество –  собака, то поэзия –  хвост у нее, а поэт думает, что – голова. Поэт думает, что он в центре вселенной или что это большая ошибка собаки, что он ещё экс. Поэт сетует, что из крана льется всего лишь вода, хотя и знает, как плохо, когда в кране воды не бывает. Друг, это жизни вода, при жизни собачьей и, когда океаны солены, вода – это благо, а амброзия в жопе собачьей, и дай Бог ей вылечить хотя бы один геморрой…

«Тихо» - факт, «очень тихо»  - преувеличение, эмоция, даже поэзия. Любой нажим и ты уже художник…

__

Дело – для закрепления мелких чувств.
А слова – мокрицы, тараканы; жизнь их давит в первую очередь. С брызгами из под подошв, если большие…

Где убийство, там боль, где боль, там поэзия.

Где поэзия, там боль, где боль, там убийство.

Бью себя чужим кулаком и пишу стихи про боль, ну а там уже недалеко до убийства…

«Пишу о том, что нельзя достать. Всё надо или взять в руки или написать. Много не имею, чтобы много написать…

__

На руках из кулаков стали образовываться головы. Причем у головы на правой руке реалистические и практические речи, а у головы на левой – сплошь символизм и поэзия. Поднимаю их перед собой и смотрю им в глаза, но им наплевать на меня, они деятельности хотят и, перебирая варианты, в своих глазах загибают пальцы…

__

Дважды два - четыре – это математика, а дважды два – пять –  поэзия. Заебали меня обе. Псевдозагадочность, понимаешь, кто тут пятым, понимаешь, пришелец звездный, не иначе…

__

Безопасный секс, безопасная поэзия – с виду как настоящая, даже с экстазом, только внутри где-то для лишенья всех последствий резинка запрятана. То ли ямка, то ли палка – муляж… Да ничего не запрятана, как объявленье висит на конце, намордник на нашем лице… Но иначе ж зараза…

Но секс как встряска. Новые расклады – после встряски – оживляют…

__

Ну, пишут что-то себе вилами на воде, называют это поэзией и премного довольны…

По моей теории между поэзией и прозой есть места, где теряется и то, и другое, а есть – где происходит резонансное сложение сил…

__

Купола как воздушные шары. Опять же, в наше время можно делать надувные купола. Всем домам купола и паруса – просто так, для музыки; и флаги - как самое мелкое, недостойное, политиканское. Пусть все дома как индейцы оденутся – чтобы свисала бахрома. Тогда в ветреную погоду захочется гулять, расцветет поэзия в городе, и мне  будет что почитать…

__

Эти  «красные шапочки», навещающие «бабушку» литературу, поэзию, музыку (или социальные и прочие службы, где декларируют благородство, полезность и правильность) не понимают, что всё  так давно съедено «волком», что и сам он уже древним дедом стал…

__

Поэзия – соревнование красивых фраз на громкие темы. Набор красивостей и громкостей ограничен, поэтому занятие это  набило невыносимую оскомину, стало одним большим штампом, ритуалом. Один я резвлюсь среди некрасивостей и негромкостей, как какая-то болотная рыбка… Толкотня речных рыбок всё сильнее, всё гуще суп, их уже больше, чем воды… - и вот, это месиво образует новую воду. И нынешняя вода – это бывшие рыбки, которых стало слишком много…