Тем, кто не живет, не следует бояться смерти

Октябрь невероятно неприличной тёплой осени и ты лежишь навытяжку в кровати. К твоей венке присосался пластиковый червь доставляющий в кровь антибиотики для борьбы с незримым вирусом поглощающим твою матку в качестве аперитива. Ты лежишь и разглядываешь силуэты пушистых облаков в щель между двумя грязными шторами напоминающими всю твою жизнь. В палате холодно, да и вообще, твоя палата- коридор. Единственное что имеет сейчас значение, что тебе очень не хочется быть одному. В непонятной спешке ты звонишь и звонишь. Звонишь не для того, чтоб кто-то взял трубку, а потому что хочешь вспомнить о том как это быть нужным. Продлить ожидание. Усложнить его. Отвлечься от всяческих мелкий промахов допущенных за год. Вырваться из череды обычных дней в которых нет утешения, которым нет конца. И, лёжа в своей измятой больничной постели, ты конструируешь способ сбежать из реальности как можно скорее. Ты делаешь это бессознательно. Всматриваешься в гонимые суматохой и ветром облака, плавно заплывающие за ширму дрянной шторки. Ты- плохой человек. Просто человек.
Примерившись к обстановке и примирившись с течением событий ты выставляешь капельницу на самую маленькую скорость падения капель раствора в резервуар плавно перетекающий в иглу. Вот он- ты. Нисколько не привлекательное зрелище для самого себя. Ведь в данную секунду именно этого дня величайшую ценность в тебе представляет цвет лица, аппетит и вмешательство в естественный отбор. Признай, что ты не победитель. Признай, что в твоем случае выиграть гонку означает бежать следом за сильнейшим и при его случайной утрате оказать первым, а не вторым. Это не выигрыш.
И ты углубляешься в чтение автора всякой ереси и очередного мечтателя. В книгу, от которой ты не ожидаешь многого. Среднюю книжонку о вкусе жизни. На седьмой или восьмой странице ты встречаешь слова «Я понял, что я живу». Я понял, что я не живу. Я понял, что птицы, имеющие возможность выбрать любое место на земле остаются там, где  им хорошо. В месте, с достатком корма и высокими деревьями. А ты, вот ты, почему ты здесь? Почему ты завяз в рутине? Почему зная, чего хочешь, ты ещё здесь? Зачем ты мирно лежишь на койке в центре отделения и смотришь в окно ища успокоения? Для чего названиваешь кому-то в полночь? Почему за столько лет не откопал мира в самом себе?
Ужасно много вопросов. Скоро твой позвоночник примет форму вопросительного знака под грузом неразрешенных дилемм и ты навеки повторишь образ типичных женских бровей с изломом. И это будет не кто-то, это будешь именно ты.
Ты держишь книгу белой плотной бумаги в левой свободной руке углубляясь в переживания главного героя- Дугласа. Он жаждет испытать всё: побывать в каждом уголке мира, увидеть всё возможное и понять причину всего. Он мечтаешь ощутить вкус жизни. «Вкус жизни»- избитое гнилостное выражение тех, кто не познал его сам. И этот мальчишка ищет его. Убегает один в лес, как и ты, когда-то убегающий к морю. Вся прелесть любой книги в том, что она может кончится кульминацией, а твоя, как ты уже успел прочувствовать, жизнь- нет. Твои корни глубоко вросли. Тебя тянет вернуться в комнату, оставленную двумя часами ранее. Ты боишься, и, страх это нормально, если уверенность в возможной второй или  третьей жизни не оставила тебя.
«Если ты знаешь, чего хочешь, то почему ты ещё здесь?».

25.10.2015