88 нед. назад

88 нед.
Ритм мого життя.

Я, свернувшись, сижу на кресле. Черт знает, чьем кресле. Не важно. Я кладу голову на собственные, согнутые в коленях, ноги. Преданно, почти как пес. Только жаль вот, что ждать, как пес, не умею. Я читаю что-то из раннего. "Были же мечты, были желания. И до экватора долететь могли, словно птицы." Да, было. Было круто. Я ведь действительно верила. Воспринимала все эти его песни всерьез. Черт с ними. Убери одну букву - и с ним тоже. Как легко, ах! Почти как полет над Киевом.
Над нашим Киевом. Летним, сумеречном, чистым таким, таким сердечным. Осенним, сырым, сморкающимся в платочек в клетку Киевом. Кто бы поверил, что это не наркотики? Это вера. Слепая вера, попавшая под всеобщую палитру недоверчивости. Вот тебе и серые тона в крапинку. В красную. Представь, что разбил нос в драке, и станет не так страшно. Ты же определенно кого-то защищал. А то неприятно видеть, что это кровь. Все равно, чья. Главное, что не наша.
У меня только от одного города такая летняя эйфория. Когда ночи темные, а огни яркие, и никак не наоборот. Когда тебе лететь через всю страну. Когда ты чувствуешь, будто трясешься в трамвае, или же теснишься в маршрутке, и только-только начало смеркаться. Когда лишь к вечеру выходишь из дома, чтобы застать это. Это чувство даже лучше, чем любовь. Это неизмеримо ничем и никем. Ммм... И как бы мне хотелось. Как бы!
А там правда сигареты и кофе на семнадцатом? На Позняках? Расскажи. Сделай одолжение, старый приятель. Передавай приветы всем, каждому знакомому. Приехать не смогу. Целую в обе щеки. Крепко. Вас и Киев.