Дети осени

За  окном  осень.  Что-то  стучит,  плюхает  и  звонко  щелкает  по  подоконнику.  Расползается  белесая  муть  тумана.  Сквозь  нее  проглядывает  слезящийся  желтый  глаз  луны.  Он  тоже  мутный,  как  от  простуды.  Туман  поглощает  цвета,  звуки  и  запахи.  От  дождя  не  укрыться:  не  помогает  ни  зонт,  ни  куртка,  ни  сапоги.  Влага  висит  в  воздухе,  на  ветках,  осыпается  на  скамейки,  просачивается  в  мозг.  Осень  дарит  нам  простуды,  чай  с  медом,  липкие  таблетки  от  кашля  и  …  время.  Время  смотреть.  Время  размышлять.  Время  видеть.  Время  делать  выводы. 

Тот,  кто  не  сумел  воспользоваться  этим  подарком,  эти  пасынки  дождя,  стонут,  охают,  поглощают  варенье  и  жалуются.  У  них  нет  желания  осмотреться  по  сторонам  и  Увидеть.  Увидеть  красоту  в  каплях,  повисших  на  почерневшей  коре.  В  листьях,  мокрых,  прибитых  к  земле,  умирающих  в  грязи,  но  все  еще  прекрасных.  Непобежденных.  Красота  в  инее,  крепко  уцепившемся  за  зеленые  травинки,  облившем  машины  горным  хрусталем,  звенящем  на  березовых  ветках.  Красота  даже  в  новом  кошачьем  выводке  –  рыжем,  сером,  полосатом,  с  достоинством  сидящем  прямо  у  тебя  на  пути. 

Эта  красота  повсюду,  она  проникает  в  тебя,  захватывает  часть  за  частью,  клетку  за  клеткой.  А  потом  она  возвращается  наружу.  Она  становится  вязаными  шарфами,  узорными  свитерами,  пледами  и  рукавичками.  Она  в  вышитом  шелковой  гладью  лес-ном  озере,  из  которого  пьёт  олень.  Она  превращается  в  нежные  рисунки  пастелью  и  акварелью,  с  которых  смотрят  в  комнату  то  маяк  над  пустынной  гаванью,  то  звезды  неведомых  небес.  Она изливается  в  трогающие  душу  песни.  В  их  музыке  звенит  дождь,  шелестят  листья  и  плачет  ветер.  Иногда  осенний  ветер  сдувает  эти  ноты  куда-то  на  бумагу,  и  там  они  преображаются,  словно  таинственные  зверьки,  расползаются  по  странице,  тихо  нашептывают  истории,  каждый  свою,  особенную.  Главное  –  услышать,  главное  –  не  забыть,  главное  –  успеть.  Успеть  записать,  набросать,  подыграть…  Только  бы  не  сломался  карандаш,  не  затерялся  листок,  хватило  бы  ниток…  Последний  шов,  последний  штрих,  последний  блик.  В  осенних  днях  много  чего  последнего.  Последний  луч,  последний  лист,  последний  дождь. 

А  когда  проникнешься  этой  тихой  красотой  –  печальной  красотой  уходящих,  больше  не  забудешь  ее,  станешь  вспоминать  и  в  морозные  стылые  ночи,  и  в  снегопад,  и  в  летнюю  жару…  Она  всегда  в  тебе  и  с  тобой,  принося  счастье  и  грусть.  Она  –  вторая  сторона  тебя.  Осень.