Друг живо перебирал мои холсты. Блин, как будто писали их разные художники - надо же - такой диапазон. Эту и эту хочу.
Я соглашался, мне самому было интересно их рассматривать. Как будто писал их не я.
Жаль, что он не миллионер.
Многое ему продал бы.
Работы должны быть любимы.
Когда этой любви нет, то они умирают.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.