Сонный блюз

Из старого бобинного магнитофона несётся блюз — какой конфуз! Мне не уснуть теперь, я это точно знаю. И в такт болтаю свободною ногой, от одеяла и тебя... Тебе милее простыня, чем я и все мои затеи. Ведь мы вчера с тобой поднаторели на музыке моей. Поверь, я и сейчас еще пою, хотя я знаю, ведь есть ещё маэстро Джон Ли Хукер, тем более, что он ещё не умер?!
 
Прости, милашка, это так. Мне надоел весь тот бардак, какой ты учинила здесь — разбив гитару, фортепьяно; и всё кричала, что я пьяный, и что теперь я не гожусь и представляю «мертвый» груз, который занимает место, где можно было бы поставить кресло, хотя бы коврик положить, а на него кота. Позиция твоя совсем не та...
 
Не только это я могу сказать, — все партии один могу сыграть, не привлекая лишних гитаристов, …в кого ни плюнь — одни «басисты»: раз дёрнул по струне, вот «Гарри Мур» теперь... И многие вот так же поступают: не столь играют, сколько воображают из себя... Магнитофон заглох, и пленка хлыщет по кругляку бобины той, что оказалась в данный миг пустой.

Блюзмен я, крошка, подай быстрей гармошку, — и вы поймёте, и не уйдёте, оставшись до утра плясать. О-о-о, мама, О-о-о, девочка моя, и братик, и сестрёнка,
а ты уйди в сторонку — ты не родня. Теперь послушайте меня — всё хорошо, всё хорошо... Я твердо это знаю, под блюз-мелодию я тихо засыпаю…
 
Во сне я вижу лишь себя в лучах софитов — гитара, саксофон давно разбиты.
Мамаша и отец убиты — разборки кланов, а не профанов...

                2012 г.к)