Есть философия дверей и бренность окон
и бренность окон, и те,
и те всегда стоят в
пространстве боком, на
гранях плоских, как
ладонь с узором нерва,
которой кто-то жжёт
листву в утробе жерла.
Она рождает маяки,
кружася в сальто, под
ней текут материки
из плит базальта, как
воск, что всё тепло
сольёт во мраке где-то,
как выщербленность,
на лице, меж жил паркета.
Где пыль становится
плотней при каждом шаге,
и двери в петлях не
ровней, чем лист бумаги,
испещрённый, впопыхах,
чужим либретто, рукой -
что в зиму унесла осколки
лета.
И каждая вода, как лёд
при слове "вечность", и
звуком холод в ней течёт,
и мне бы лечь на -
на тот холодный парапет,
что морем дышит, где в
камне скован стон комет -
но кто услышит.
Свидетельство о публикации №215102701661
Геннадий Федулов-Пушков 19.12.2015 22:49 Заявить о нарушении
Пусть и ваше творчество неизменно остается интересным и трогающим. С пожеланиями благодарности и тепла.
Виталий Шатовкин 21.12.2015 08:37 Заявить о нарушении