Маяк

Маяк. Старый и заброшенный. Обнесенный колючей проволокой,оно и понятно. Желающих точно уйма забраться на него и как в романтической мелодрамме встретить рассвет,толи проводить закат. Я и сама непрочь погладить его стены, с облупившейся краской ,стены ,пропитанные солью и несбывшимиися людскими надеждами. Возле этого маяка частенько стоит палатка,там молодая парочка укрывается от беспощадного ветра,поднимающего местную жаркую пыль. На них хорошо и интересно смотреть,можно даже картину рисовать. Но я не умею .
Тут пейзажи вдохновляют ,увидишь девушку,удобно устроювшиюся на прибрежном камне,одинокую,но не совсем ,в руках книга,значит счастливая ,и не важно есть кто или нет ,и сразу хочется самой также сидеть . Или писать о ней хочется,как ей море идёт,и тихие волны похожи на ее волосы,вьющиеся от местного климата .
Слышишь как бабушка ругает внука,тот все ни как не хочет выходить из воды. Он все ныряет и ныряет ,кажется в чуть великаватой для него маске,и достаёт невиданные сокровища . Он кричит бабуле в ответ "ещё чуть-чуть " и я вижу озорство в его глазах,даже через мокрую и запатевшую маску.
Тут думается сразу и о доме ,и о родных. О тёплых красках, и пшеничном поле, окружающим дом твоей мечты. Будет он стоять в деревенской глуши,с постоянным запахом скошенной травы,и прибитой дождём пыли или рядом со старым солёным маяком ,скрашивая редкое для морского побережья одиночество,пока никто не знает . Знаю точно ,в том доме будет балкон,на котором всего-то и будет помещаться только одно кресло и я ,с книгой .
Время идёт ,его не удержать . Оно как жернова,что перемалывают нас,и чем старше мы становимся,тем острее это ошущаем.
А нам всем так хочется жить, нам нужно ещё пожить.