Брусника

Открыла банку с брусникой,лежит здесь ещё с прошлого раза как я приезжала,года два в общем. В сахарном сиропе,ягодка к ягодке ,подпирая друг дружку красной спиночкой.
Открыла и вдохнула то,чего здесь не найду никогда.И даже не потому что здесь не растёт брусника,а потому что банка эта -мамина.
Это брусника -моя мама.Такая же румяная,в меру пухленькая и такая родная.
Эта ягодка выросла там ,где быть может я и не хотела оказаться.Но волей неволей надо отдавать честь тому месту,в котором научился ходить.
Я не патриот и каждому твержу что не люблю свой город,эту неприступную скалу ,непростительно холодную и мрачную .Но есть несколько зарубок на сердце ,из-за которых можно вернуться- брусника да мама,и любовь,которой не свершилось вырваться из под этой скалы.
Кисло-сладкий вкус моих целей давно уже закрыт в поллитровой банке и бережно хранится под кроватью,ожидая момента вдохновить всех, кому посчастливиться быть рядом.
У каждого есть такая баночка,не то,чтобы с сокровенным,просто с тем ,с чем делиться хочется не с каждым.
Наверное только мне и пахнет сейчас мамиными ватрушками с брусникой,теми которые есть надо только горячими и ни в коем случае не оставлять на завтра ,а то зачерствеют. Также как и мамина любовь,ею надо наедаться до сыта день в день, благодарно согревая руки, слегка красные от переспелых ягод...