Душа
Вот-вот сорвется с ветки, на ветру.
Как ветер, о, свиреп, угрюм, жесток,
Я душу желтую в руках держу.
Она дрожит, как тополиный лист,
Храня в себе любовь мою, тоску.
Багряный он, как от дождя, и чист,
Нельзя спасти опавшую листву.
Свидетельство о публикации №215102802254