Леониды. гл. 17. Явь

Начало по ссылке: http://www.proza.ru/2015/10/23/470


ЯВЬ

Они встречались потом еще несколько лет… Это период их отношений напоминал прибой, мерно и неторопливо накатывающий на скалистый берег и, с каждой волной, уносящий с собою, в глубины океана, вымываемые частички их чувств. Смягчая острые изломы и делая берег все более пологим.

Боль притупилась. Его мечты о ней стали напоминать фотографию, бережно хранящую все детали того, что было на ней запечатлено… Но, с каждым прошедшим днем, становившуюся чуть менее яркой.

Иногда, они не виделись и не писали друг другу по несколько месяцев. Но затем, кто-то из них делал первый шаг, и все начиналось по новой.

Обычно, он приезжал за ней к подъезду ее дома... Говорил по телефону, что уже ждет. И ждал. Она всегда очень долго не выходила. Наконец, она садилась к нему в машину и они ехали в кино или кафе, или погулять на берег залива или пройтись по центру города. И очень-очень редко они ехали для того, что бы остаться вдвоем.

Он старался не выпускать ее руку... Гладил, едва касаясь пальцами...

Они о чем-то разговаривали.. О разном. О каких-то текущих делах и заботах. О новых фильмах или событиях в их жизни.

Как озабоченный, но уже не буйный больной, он все время пытался выводить разговор на тему их отношений. Она всегда внимательно слушала. А когда, наплевав на все обещания самому себе, он в тысячный раз нарушал их, произнося - я очень люблю тебя - её глаза теплели... Но, несмотря на это, спустя несколько отведенных часов встречи, она все равно говорила, что ей пора и он отвозил её домой...

Или она сама садилась за руль своего Пежо и уезжала куда-то...

А иногда, когда они оба были за рулем, он провожал ее до стоянки у дома, просто проехав полгорода за ее машиной на своей, что бы только еще раз поцеловать у подъезда и ехать обратно, в свою пустоту… так и не способный ответить себе на вопрос - что же это за отношения...? А как-то, остановившись на обочине, на полпути от нее к себе, он измученный этим вопросом, отправил ей смс’ку:

          «…Наверное, тебе хватает лишь доли того места, что принадлежит тебе в
          моей душе. Остальное - твоё, но ты там не живёшь. Там пусто и меня
          пожирает этот вакуум…»…

Но она, как обычно, ничего не ответила.

Иногда он все-таки бунтовал. Писал твердые и уверенные слова, о том, что больше не хочет делать вид, что его устраивают эти отношения. Что у него есть желания и чувства, которые тихо умирают в ожидании ее взаимности.  И что если она не готова ответить ему тем же, то пусть просто простит и отпустит его.

Она отвечала, что он все надумал, что он сошел с ума… И  не отпускала, определяя лишь по ей одной известным приметам женской интуиции, когда и какие несколько слов написать ему, что бы он, случайно, не вырвался слишком далеко.

          «…я завис в каком-то пятом измерении по отношению к тебе... Я не могу
          понять, где верх, где низ. Я пишу тебе, как радар, посылает сигналы в
          окружающее пространство, но способный увидеть лишь их вернувшееся
          отражение. Но мои слова и чувства не отбрасывают тень твоею реакцией...
          Я не вижу их отражения от тебя....

          Свой - чужой? Любимый – привычный? Нужный – удобный? …Кто я для тебя?

          Я вижу тебя глазами... Я могу коснуться рукой - если, конечно, ты
          окажешься рядом со мной... Но на моем внутреннем радаре, несмотря на
          обостренные до предела чувства, ищущие хоть какое-то отраженное
          подтверждение от тебя – ничего не видно...

          Для меня ты самолет-невидимка…»



Продолжение по ссылке: http://www.proza.ru/2015/11/05/1278