Он умер от печали

   Ветер с маниакальной одержимостью метался по маленькому внутреннему двору дома, чем-то напоминая загнанного в угол зверя. Он с ожесточением набрасывался на голые кроны деревьев, трепал и сдирал с них последние листья, словно кожу, отрывая их прямо с ветками от более мощных сучьев.
   Я сидел на скамье, прикрывая лицо шарфом, и наблюдал за неистовыми порывами холодного осеннего ветра. А он носился по скверу из угла в угол, пытаясь выбраться из замкнутого пространства, подхватывал опавшие листья в охапки, и тут же расшвыривал в стороны. Притаившись за углом арочного прохода, он внезапно набрасывался на случайных прохожих и пытался украсть у них, то шарф, то шапку, то выхватить пакет из замерзших рук.
   Я шпионил за его действиями из своего наблюдательного пункта, коим являлся мой глубоко надвинутый на лицо капюшон с забралом шерстяного шарфа. Ветер не унимался. Казалось, он только разогревается, чтобы ринуться на город с ураганной силой.
   Может лечь на газон? Пусть он засыплет меня листьями. Завтра кто-нибудь из проходящих мимо людей заметит меня, погребённого под грудой мертвой листвы, и установит рядом табличку с надписью: «Он умер от осенней хандры и печали». И только я, и ветер будем знать правду.



Фото из ресурсов интернета