Пустота

Бывает так, что в какой-то момент вокруг тебя всё меняется. Перед тобой тот же серый город, наполненный фальшью; те же улицы со снующими туда-сюда унылыми прохожими; те же лица с пустыми, безразличными глазами, - всё, что ты видишь день за днем уже несколько лет, но вдруг не можешь узнать. Стоишь, будто голый, в центре улицы, и тысячи взглядов, полных презрения, устремлены на тебя и в тебя, обжигая своим холодом самое сердце.

Время идет своем чередом, и каждый день для тебя становится пыткой. Ты прогибаешься под тяжестью враждебности и постепенно угасаешь, не в силах объяснить причину, повлекшую за собой такие перемены. Взываешь к пустоте, кричишь в нее же, ведь в целом мире нет никого, кто бы смог увидеть мир твоими глазами, почувствовать то, что чувствуешь ты.

Проходят месяцы или даже годы, и ты наконец осознаешь, что причина не в людях, что вокруг, а в тебе самом, и вся эта агрессия - лишь плод твоей фантазии. Целому миру нет никакого дела, существуешь ты или нет, но тебе хотелось быть жертвой, хотелось не признавать за собой вины в своих неудачах, а перекладывать ее на других.

Теперь ты понял, но понял слишком поздно. Взгляни на себя. Что ты видишь? От прежнего тебя ничего не осталось. Ты стал тем, чего так боялся всё это время: ...