Дневники снов

ПРЕДИСЛОВИЕ:
Кто знает, почему однажды мне взбрело в голову написать подобную книгу. Наверное, всё дело в справедливости. Я очень люблю справедливость. Наши жизни состоят не только из дней, есть ещё ночь. Тёмная, нежная, как бархат, время, когда мы любим, время, когда мы видим сказочные сны, или живём другой жизнью?  Все книги описывают события, происходящие во время бодрствования, большинство людей ведут дневники, где описывают события, произошедшие при свете дня.  А как  же сны? Кто расскажет о них? Некоторые из моих снов, несомненно, достойны  быть увековечены с помощью бумаги и чернил.  Так что я, справедливости ради, решила вести дневники своих снов.
P.S ДОРОГИЕ ЧИТАТЕЛИ!!!
ЕСЛИ ВАС ЗАИНТЕРЕСОВАЛА ИДЕЯ НАПИСАНИЯ КНИГИ ПОДПИСЫВАЙТЕСЬ НА МОЙ АВТОРСКИЙ БЛОГ - http://blackcattaleya.blogspot.fi, ЧТОБЫ СЛЕДИТЬ ЗА ПРОЦЕССОМ НАПИСАНИЯ ОН-ЛАЙН. ЕСЛИ ВЫ ВИДИТЕ НЕОБЫЧНЫЕ СНЫ, ЕСЛИ ВАШИ СНЫ НЕСУТ В СЕБЕ СМЫСЛ И ОКАЗЫВАЮТСЯ ВЕЩИМИ, ЕСЛИ У ВАС ОТ ОДНОГО ВСПОМИНАНИЯ О СНАХ МУРАШКИ ПО КОЖЕ ИЛИ ВЫ ПРОСТО ЛЮБИТЕ РАССКАЗЫВАТЬ О СВОИХ СНАХ  - СМЕЛО ПРИСЫЛАЙТЕ ИХ НА e-mail: blackcattaleya@mail.ru ИЛИ ПИШИТЕ В КОММЕНТАРИЯХ!!! БЛАГОДАРЮ! ЛУЧШИЕ ИЗ ВАШИХ СНОВ ПОПАДУТ В КНИГУ!!! ВСЕГДА ВАША BlackCattaleya.

***
Осень. Утро, укутанное туманом.  Снилась Мама. Лежу с закрытыми глазами. Не уходи. Я так соскучилась.
***
Серые влажные каменные плиты, поросшие дорожки сорняком. Иду не спеша. Тщетно пытаюсь рассмотреть давно стёртые солёными морскими ветрами надписи. Кто вы? Кем вы были? Как и почему попали сюда? К чувству любопытства, капля за каплей, примешивается чувство страха. Стараюсь не смотреть под ноги. Не знаю, что я боюсь там увидеть. Сбитые комья сухой, чёрно-серой земли. Продолжаю идти. Как странно, в жизни мы все такие разные, а здесь, в этом месте, мы так похожи друг на друга. Одинаковые каменные плиты, сухие однообразные надписи. Имя, Фамилия, Отчество. Две даты.  Запись о том, что любят и скорбят родственники. Сколько же в их жизнях было дат? Дней, когда они были безмерно счастливы? Когда грустили? Неизвестно. Любили ли их при жизни? Ведь после смерти всех нас любят, хотя бы за то, что нас уже нет.  Моё сердце бешено стучит. Я слышу его стук. Не удивительно, вокруг такая тишина, кто посмеет нарушить её господство над этим городом мёртвых? Мне кажется, я что-то ищу или кого-то. Вернее очень боюсь найти. Боюсь случайно наткнуться на такую  же тяжёлую, холодную каменную плиту и прочесть на ней своё имя, две даты, сухую запись о том, что меня всё ещё любят. Перехожу на бег, мои одежды цепляются за окружающие шершавые поверхности. Ну, же быстрее, ещё не время задерживаться тут. Ещё не время.