Притча. Перелетная птица

ПЕРЕЛЕТНАЯ ПТИЦА

«Мне нужно будет остаться, — думала птица. — Остаться навсегда, насовсем, потому что мое время истекло. Пусть все остальные птицы летят на юг: они молоды, они сильны, у них впереди будущее, а у меня позади прошлое и больше ничего…»
Так думала птица, старая, уставшая, прожившая свою долгую жизнь. Жизнь, которая прошла в бесконечных перелетах. Вот приближается зима, и птица летит на юг, а вот зима в родном краю закончилась, и пора возвращаться домой. Так было всегда, другого птица не знала. И сейчас, когда впереди маячил призрак зимы, она не могла взмыть в небо и полететь туда, где тепло, где все так же знакомо, как здесь, в родном краю.
«Я не долечу, — повторяла про себя птица. — Я не долечу. Мне не хватит сил. Ах, если б я умела летать без цели, просто так, я бы наверняка умерла в полете, а не на этих мутных озерных водах».
Она почти смирилась со старостью, с болью в крыльях, с бессилием, но все равно мысль о том, что она останется здесь замерзать в одиночестве пугала ее еще больше.
И вот другие птицы взмыли ввысь: их сильные крылья обняли собой небо, вот птицы почти скрываются из виду. Сейчас они отдадутся порыву ветра и, качаясь, словно на волнах, полетят далеко-далеко, туда, где сияет раскаленными лучами солнца молодая жизнь, где есть будущее.
«Нет, я не могу остаться, — встрепенулась птица. — Нет, я должна лететь. Это все, что я умею с самого рождения, в этом моя жизнь».
Птица взмахнула непослушными крыльями, сердце в груди забилось тяжело, с натугой, тело показалось несоизмеримо большим и неподъемным — совсем нет сил оторваться от земли. Но один взмах, за ним второй, третий и вот земля уже внизу, а потоки сырого осеннего воздуха знакомо обнимают старое, измотанное тело.
«Помогите мне, птичьи боги, долететь», — молила птица.
И проходит день пути, за ним второй, третий и каждый новый день труднее предыдущего. Но птица летит, сражается до последнего, ведь это то, что она умеет делать лучше всего на свете.
«Я больше не вернусь домой, в свой родной край, — убеждает себя птица, — я останусь в теплом краю и закончу свою жизнь в золотых брызгах раскаленного солнца. Нет, больше я никуда не полечу. Перелеты — это для молодых, а старикам нужен покой».
И вот холодные ветра сменяются ветрами теплыми и перелет, наконец, завершен. Усевшись на берег озера, птица устало посмотрела в небо — не смотря ни на что, она долетела, она это сделала.
Но прошел месяц, за ним другой, третий, четвертый, а там уже не за горами и возвращение в родные края. Птица с тоской наблюдала за своими молодыми и сильными сородичами — какие они счастливые: они направляются домой, туда, где даже воздух пахнет иначе, а солнце хоть и не такое горячее, но родное. И вновь долго думала птица, долго переубеждала себя в том, что нужно остановиться, осесть, что на перелет совсем не осталось сил. Но вот она уже, распластав крылья, качается на воздушных волнах. И снова сердце замирает при каждом новом взмахе, и, кажется, что это последний взмах, последний вздох, только впереди уже вырисовываются знакомые очертания родной просеки, и мутные воды озера радостно дрожат под прохладным ветром.
Еще много раз птица перелетала с севера на юг, с юга на север, каждый раз моля птичьих богов даровать ей немного сил. Она прожила самую длинную птичью жизнь и умерла, сидя на мутных водах холодного озера…