Эссе о Блуждающей точке

У каждого из нас есть главная дорога. В буквальном смысле. Выходя из дому, привычным маршрутом добираешься до места работы, служащим тебе вторым домом, - в идеале, конечно. А после напрямую, обратным маршрутом, или же иначе, с усложнением этого маршрута, возвращаешься домой, куда стремишься возвращаться,- тоже, в идеале. Зачастую бывает, что из дому выходишь только потому, что просто необходимо, ибо иначе не заработать ни на пропитание, ни на право проживать в месте, которое стремишься назвать домом. А сколько было этих дорог. Даже обычное посещение средней школы- уже дорога. Твоё тело почти каждый день автоматически вышагивает туда, а в последствии- обратно. Но самая главная дорога, что осталась в памяти не та, которую я впервые изведал, а та, что меня заворожила. Вспоминается только одна такая. Когда мне было три года, моя мать после института устроилась учительницей в деревне Гущино, от Костромы километров сорок. И я помню, как мы шли из этой деревни в соседнюю, где была остановка автобусов. Я помню, как мы шли; зимой, при свете очень яркой луны, снег на обочине сверкал ковром из искр отражённого лунного света, которые мне тогда казались вспышками миров, таких же как наш, где я так же шёл по дороге и смотрел на шедшую по следу волну из вспышек снежных кристаллов, кажущихся и там мириадами миров. Я тогда не мог выразить словами свой восторг, но чувство это я запомнил на всю жизнь. Мне и сейчас иногда кажется, что иду по этой дороге и поныне.