Я бреду по морской...

           Я бре­ду по мор­ской галь­ке кром­кой мо­ря.

           Оно спра­ва. Шеп­чет, пе­рего­вари­ва­ясь еле слыш­но с плос­ки­ми пла­шеч­ка­ми оваль­ной фор­мы, а они ти­хо шур­шат "ш-ш-ш, шур-р-р, ш-ш-ш, шур-р-р" в от­вет на его мяг­кий ут­ренний нап­лыв, при­бо­ем это труд­но наз­вать: вол­на так ма­ла в раз­ме­рах - сан­ти­мет­ров трид­цать все­го, не бо­лее. Сей­час все гладыши в од­ной серой то­наль­нос­ти, как будто их нарочно присыпали тальком. 

           По­лови­на шес­то­го ут­ра. Сол­нце здесь вос­хо­дит из-за гор. Очень быс­тро, поч­ти стре­митель­но! В три се­кун­ды. "Раз, два, три..." - и уже сле­пит да так, что ру­ка сама рефлекторно взлетает к гла­зам. Как мож­но их зак­рыть в та­кой мо­мент? Да что вы?.. Ни-ког-да!.. Ког­да я ещё встре­чу вос­ход Све­тила на по­бережье Аб­ха­зии?..

           И не­бо на рас­све­те не бы­ва­ет си­рене­вым или ро­зовым, или оран­же­вой по­лосой, как у ме­ня до­ма, по­яв­ля­ясь из-за крыш час­тно­го сек­то­ра, за­путы­ва­ясь в про­водах и стол­бах ли­ний элет­ро­пере­дач. Здесь оно проз­рачно-жёл­тое, словно чай пос­ле то­го, как в не­го по­ложи­ли доль­ку ли­мона, а луч­ше, ес­ли прос­то вы­дави­ли из не­го нес­коль­ко ка­пель. Так сра­зу ви­ден пе­реход от проз­рачно­го ко­рич­но­го цве­та в проз­рачный блед­но-жёл­тый. Мо­мен­таль­ное прев­ра­щение. Хи­мия. И здесь сол­нце на воль­ных лу­гах, нич­то не ме­ша­ет его рож­де­нию, здесь столь­ко не­ба!..

           Не­бо над го­рами свет­ло-ли­мон­ное и плавно пе­ретекающее в едва изум­рудное, а чуть да­лее оно уже го­лубое. И в мес­те со­еди­нения воз­душно­го прос­транс­тва и не­объ­ят­ной во­ды, их соп­ри­кос­но­вения, поч­ти не вид­на по­лос­ка - она рас­тво­рена, раз­ма­зана, сли­та. Вли­вание цве­та в цвет - та­кой при­ём в ак­ва­рель­ной жи­вопи­си, здесь напрочь от­сутс­тву­ет.

           Это не­ре­аль­но фан­тастич­но, ког­да не вид­но ли­нии го­ризон­та! Соз­да­ёт­ся ощу­щение то­го, буд­то-бы ты сам ир­ре­ален: ви­сишь меж­ду ми­рами... Хо­тя, вот же она, твёр­дая поч­ва, под но­гами, - мор­ская галь­ка. Сей­час уны­лая, од­но­об­разная в сво­ей без­ли­кос­ти, толь­ко
раз­мер пла­шечек да­ёт ка­кое-то раз­но­об­ра­зие взо­ру. 

           Я иду кром­кой мо­ря - в шлёп­ках - ди­тя го­рода. Толь­ко в детс­тве, бе­га­ющая бо­сиком, по боль­шей час­ти не от при­выч­ки, а от нез­на­ния, ка­кие ко­люч­ки мо­гут впить­ся в мои ро­зовые блес­тя­щие ступ­ни. Тогда пи­во про­дава­лось в ос­новном в жёл­тых при­воз­ных боч­ках. И му­жич­ки пи­ли ли­бо пря­мо на мес­те из реб­ристых тя­жёлых стек­лянных кру­жек, под­кря­кивая от бь­ющих в нос пу­зырь­ков, ли­бо по­купая его в трёх­литро­вые мо­лоч­ные би­доны, что­бы, при­неся до­мой, нас­ла­дить­ся им, вку­шая под вя­лено­го ле­ща.
           При­чём здесь пи­во? Всё прос­то - не бы­ло би­тых бу­тылок, со­от­ветс­твен­но - осколков стек­ла, и мы, ре­бят­ня, мог­ли, без бо­яз­ни по­резать­ся, нес­тись сло­мя го­лову че­рез по­ляны и ми­ниле­сочек пря­мо вниз к го­род­ско­му пру­ду, ку­пать­ся. До... сколь­ко хо­чешь: до по­сине­ния, до тря­суч­ки во всём те­ле...

           Сей­час я ос­то­рож­на. Ма­ло ли что мож­но встретить ут­ром на пля­же? Ка­кие сюр­при­зы вы­несет мо­ре за ночь? Го­ворят, что мес­тные пос­ле ноч­но­го штор­ма вы­ходят со­бирать уро­жай из зо­лотых ко­лец, брас­ле­тов и це­почек. Мо­ре о-о-очень лю­бит зо­лото!

           Я гу­ляю. На мне бе­лая, слег­ка проз­рачная ту­ника, ба­тис­то­вая. Как на том фо­то, что ви­село у ме­ня на стра­нич­ке. Я пом­ню твою оби­ду - "так я стих на­писал не те­бе, а де­вуш­ке на фо­то?" Глу­пый, раз­ве те­бе пон­ра­вились не мои сти­ши? А кар­тинка из ин­терне­та? Ох-х-хх!- как ты на­ивен - это и уми­ля­ет в не­кото­рой сте­пени, и вы­беши­ва­ет. Ты не спра­шивал, сколь­ко мне лет. Я же говорю о себе в рифмах. Ты пло­хо чи­тал прос­то и сам на­рисо­вал ме­ня в сво­ём во­об­ра­жении.

           Сол­нце взош­ло: сей­час я ис­ку­па­юсь в мор­ском пар­ном мо­локе, раз­ло­жу по­лотен­це на шез­лонге, зак­ре­пив его шестью боль­ши­ми, в мою ла­донь, се­рыми галь­ка­ми; и пой­ду на­верх, опять счи­тая сту­пени,- шесть­де­сят семь до лиф­та, ко­торый вклю­чат для удобс­тва от­ды­ха­ющих в семь ут­ра, и ещё сто од­на до мес­та, где рас­по­ложен наш отель. Под­ни­мусь, воз­можно, что и на лиф­те, до сво­его "пет­ха­усов­ско­го" де­вято­го. От­крою клю­чом но­мер и ска­жу те­бе: "Про­сыпай­ся, со­ня! Ско­ро зав­трак." Уви­жу твои всплыв­шие из не­бытия гла­за с таким непривычно-азиатским разрезом, рас­плы­ва­ющу­юся улыб­ку, и услышу звон­кий на удив­ле­ние го­лос: "Ма­ма, ты за­няла нам шез­лонг?"

           А что галь­ка? Её мы бу­дем рас­смат­ри­вать пос­ле зав­тра­ка на пля­же, си­дя в во­де. Так она ви­дит­ся во всей сво­ей кра­се, во всём сво­ём ве­лико­лепии!

           Мокрая...


29,30.10.2015.