Миграция по закуткам,
Души измученной до боли,
Какие на остатке роли?
Из рода "вау" прямо в хлам.
Презрев все то, что было свято,
Размазав утро по щекам,
Консьержу: «лифт завис на пятом!»,
С пренебрежением к годам.
Пробежка? Нет, такая мука,
Стаканчик виски натощак,
И, если б, сон сегодня в руку!
А в голове опять бардак.
Родной подъезд, чужие лица,
Не здрасте вам. «А ну вали!»,
«Я здесь давно живу – тупица!»,
«Здесь я теперь живу! Прими».
«Хотя бы мне верните вещи-
Носки, трусы. Скоро зима!
О чем вы здесь ведете речи?
Наверно я сошел с ума».
Кому в князья! Кому игла,
А кто-то взят на карандаш,
Набили морду, ерунда,
Тебе не место здесь, алкаш!
В проулке темном в бок перо,
Горячий след, давно остыл,
Кровь наяву и кровь в кино,
Никак не божьих дел посыл.
Если бы сон сегодня в руку!
© Copyright: Вячеслав Суменков, 2015
Свидетельство о публикации №215103101385
Свидетельство о публикации №215103101385
Рецензии