Исповедь неполноценного писателя. Часть I

Часть I. Неудачное вступление.

 Недавно один человек написал, что тот, кто создал несколько рассказов, не может называться писателем. Давайте начнем сегодня с этого.
 Я сразу же задался вопросом, а могу ли я, действительно, зваться писателем после этого? В поддержку для себя я смог найти лишь то, что я написал больше нескольких рассказов. А именно на момент 17:49 30.10.15 я написал один том романа, несколько глав следующего тома этого же романа, одну миниатюру, два рассказа и одну повесть. Достаточно ли этого, чтобы примкнуть к незримой касте писателей? Не знаю. Точно сказать не могу. Думаю, какой-нибудь прожженный критик-журналист-филолог мог бы ответить на этот вопрос, но я не являюсь никем из перечисленных. Поскольку я не смог в свои писательские качества вознести оригинальность моих идей, красоту слога или популярность (о всем этом будет когда-нибудь сказано), то я пришел к компромиссу. И вашим и нашим, так сказать. Дабы накормить свое эго, я все же буду звать себя писателем, но буду честен, поэтому скажу, что я "неполноценный" писатель.
 Вы читали  "Исповедь "неполноценного" человека" Осаму Дадзай? Думаю, его всю жизнь терзали сомнения куда более сильные, чем те, что я испытываю в начале своего писательского пути (да и всю жизнь, будем честны), но все же они чем-то похожи. Почему я сомневаюсь в творчестве? А вы бывали в наших книжных магазинах? А что вы там видели? Лично я видел полки. Огромные полки, шкафы, стеллажи, заставленные мертвецами. Словно в вертикальных братских могилах там стоят книги современных русских писателей. Вы скажите: если ты не знаешь их творчества, это не делает его мертвым! Я выпалю в ответ: черта с два, еще как делает! Кто я по-вашему? Завсегдатай литературных конференций, может быть, постоянный читатель художественных журналов или администратор Проза.ру? Нет. Я рядовой читатель. Обычный житель РФ, который иногда балует себя чтением. Так вот к чему это: почему же я такой необразованный и дезинформированный знаю, кто такой Стивен Кинг, Ю Несбе, Джоан Роулинг, Дэниел Киз и так далее. Вы, я думаю, поняли, что их объединяет. Они все писатели "закардонья". Великого места, где живут талантливые сверх-человеки, пока мы тут за кусок хлеба убиваем. Я надеюсь, вы понимаете, что это сарказм. Я не могу сказать точно, что любой из перечисленных пишет намного лучше, чем наши отечественные авторы. Но тогда почему о них все знают, а о "наших" порой не знаем даже мы? Иногда мне кажется, что я живу в информационной клоаке, где людей интересует только то, где подешевле отдохнуть, повкуснее поесть и помягче поспать, а никак не искусство прозы. Да есть люди, которые читают отечественную литературу, знают "наших", но...  Есть у нас такой писатель Дмитрий Глуховский, он написал несколько фантастических произведений, которые довольно многим известны. Многим. Недавно я задавал некоторым людям вопрос: "Знаешь Глуховского?", а в ответ получал только повороты головы на уровне горизонта. Я думаю, вы поняли, к чему это сказано. Если народ не знает таких, кажется, модных писателей, то что сказать о скромных сией касты. Итак, подведем итог этой части монолога: мне страшно писать в России, потому что, даже если чудом, но я попаду через четверть века на книжную полку магазина, то моя книга останется там навсегда. Еще один храбрый боец в братской могиле.
 Может показаться, что я хочу достичь в писательстве славы или богатства. Нет. Точно не богатства. Славы, может быть, но я бы не бросался этим словом. Я просто хочу, чтобы меня читали и иногда обсуждали, может даже и со мной. Некая самореализация, удовлетворение потребности в собственной "нужности". Свои же работы я готов отдавать задаром. Только бы читали.
 Я думаю, здесь уже итак очень много слов, а смысла мало, но отниму у белого пространства моего черновика еще немного места.
 Мне страшно писать. Страшно, потому что я не знаю КАК я пишу. Имеется ввиду, плохо или хорошо. У меня просто нет читателей. Ладно, они есть. Я умею упасть на колени с воплями "Прошу прочитай меня!", поэтому иногда по моим работам бегают чужие глаза. Но чтобы кто-то взялся добровольно, нет. Никто не обсуждает со мной моей работы. Чуть больше, чем никто. Максимум того, что я получаю (если вообще что-то получаю), то это что-то вроде: "Нормально. Я прочитал. Нормально". А на вопросы, что именно прочитал, о чем, любимые моменты и т.д. я, как правило, не получаю ответа. В итоге я оказываюсь в тупике. Вопрос бросить писать или продолжить так и остается для меня открытым.

 Как писал Стивен Кинг, у каждого писателя должен быть Идеальный читатель. Тот, кто всегда прочитает, поправит, раскритикует. У меня такого нет. Но очень хочется, чтобы появился.
 Если вы каким-то чудом все это прочитали, прошу вас напишите мне! Станьте моим Идеальным читателем, умоляю!