Все ушло, как с белых яблонь дым?..

Война… Она как бы ушла. На второй, на третий, а то и на десятый план. И уже смерть друзей, родных и близких заслонили бытовые мелочи, въедливые и неотвязные до тошноты, от которых просто невозможно избавиться передернутым затвором, очередью из автомата, растяжкой или прямым в солнечное. Как привыкли за военный четырнадцатый…

Мир... Громыхает сабвуфером в дорогих и не очень авто вернувшихся с чужбин бывших беженцев, сытых и непуганых, с раздутым довоенным эго, с чувством собственной значимости вовне при полной никчемности внутри. И все радости жизни – избранным, и все прелести бытия – им. И уже комендантский час только для тех, кто пережил войну, кто выжил, несмотря на…

Война... Прошла... Еще в августе ухала разрывами по Луганщине. Забирала жизни военных и мирных. Калечила. Разрушала. На радость рагулям…

И вдруг – мир. Как бы мир. И хлопоты, проблемы, бытовуха. Скопом…

Все это было и на войне, под разрывами мин и снарядов. Как повод уйти в другую реальность. Мирную. Удрать от военных будней. На время. Стрессануть, чтобы выжить. И в окопах, казармах, полевых лагерях. И в квартирах, домах, подвалах. 

Другая реальность…

Была…

Теперь – мир. Но нет той, иной реальности, из которой вернулись не все. Как бы ни хотелось, не окунуться, чтобы вынырнуть среди разрывов мин и свиста пуль, в аду, из которого бежали мысленно. В четырнадцатом военном. В мирный тринадцатый. Где детский смех. Где чистое небо. Где целая земля в травяных ароматах лета. Где живой зеленый лес полон неизведанных, но привычных мирному времени тайн. Где…

Где это все? Было ли? Будет ли? И мир, и война... И что лучше? Экстремальная рутина военных будней или болото повседневных мирных хлопот?

И только дети! И на войне. И в мире. Радость! Отрада! Утеха! И горе тому, кто заслонит солнечный свет ребенку, кто поднимет на него руку, кто захочет забрать его жизнь! Даже богу не дано этого права, а человеку и подавно!

Но жизнь – колесом. Чертовым. И старую боль заслоняет новая. И радость тускнет под гнетом навалившихся проблем…

И лица друзей, оставшихся на войне... Лишь ночью. В сигаретном дыму…

И сон – как каторга или пытка…

И явь – как кошмарный сон…

Алкоголь – лекарство от жизни, если не хочешь боли… Душевной. Моральной. Физической… Параллельная реальность... Для многих... Ныне…

Потому что…



– Ты рада, Кнопка, что выжила?

– Да…

– Ты помнишь Пепса? Фрау и Бандеру? Сомика? Черноморца? Помнишь Старого и Пастора? Цветика? Малыша и Деда? Копейку? Монтану?

– Да…

– Точно?

– Точно…

– Не забывай... Доживи за них. И расскажи о них... Хорошо?

– Хорошо, Олег…

Искры костра летят в ночную морозную темь октября. Зябко ежусь и тяну руки к огню. Олег неподвижен. Взгляд уперся в пламя.

– Завтра я ухожу... Обратно... На ту сторону... Может быть, встретимся еще, Кнопка... Если жив останусь... А ты – живи! Хотя бы за тех, с кем были рядом... Когда-то...