В стихах мои – чернила только,
Бумага, может быть, моя.
Словам и мыслям где истоки?
Кто дал их мне, где взял их я?
Они приходят-не приходят
Издалека, со стороны,
Во мне совсем недолго бродят,
Как звук задетой вдруг струны.
К одним стихам мир безразличен,
Другие хвалят, те бранят.
И что совсем уж необычно—
Бранят за всё всегда меня.
Для всех стихов одна бумага,
Одни и ручка и чернила.
За что ж мне взбучки, бедолаге,
Когда мой стих иным не милый.
В стихе приятны мысль и слог,
В другом же минусов избыток.
Одно творить помог мне Бог,
В другом лукавый бил копытом.
Как разобраться нам, откуда
Слова навеяны и мысль?
Когда они к тебе прибудут,
Усердно Богу помолись!
Октябрь 2015
Вина
© Copyright: Иван Думанов, 2015
Свидетельство о публикации №215103100865
Свидетельство о публикации №215103100865
Рецензии