С берёз слетает позолота
Листвы, летящей нам в лицо.
Свои последние банкноты
Швыряет осень на крыльцо.
Смывает дождик охру с клёна,
Весь двор в багрец окрашен ей.
А ветер оголяет кроны
Дерев, стоящих вдоль аллей.
И будто наготы стесняясь,
Ветвями голыми обняв
Себя, они, слегка качаясь,
Глядятся в зеркало канав.
А не заметив недостатков,
Любуются своей красой.
Готовятся примерить шапку,
И шубку белую зимой.
Листопад
© Copyright: Борис Большов, 2015
Свидетельство о публикации №215110201813
Свидетельство о публикации №215110201813
Рецензии
