Постскриптум

   Он лениво потянулся и сел за компьютер.
   Можно было поболтать с друзьями «вконтакте», послушать музыку, просто побездельничать. Праздник все-таки. Все отдыхают.
   Вдруг какая-то мысль пробежала по его челу, нахмурив раскинутые вширь брови, и замерла в его серо-голубых глазах.
   Он медленно, словно нехотя, открыл ее страницу на сайте стихов.
   Ничего.
   Ничего нового.
   Неужто все? Разлюбила?
   Подумав немного, Он зашел на ее страницу на сайте прозы. Глаза сразу заметили новый отрывок под названием «Эпилог». Он открыл его, но ничего интересного в нем не было, поэтому Он решил перечитать «Последнюю любовь». В конце концов, она все равно не узнает. Он ведь появится в списке как «неизвестный читатель»…
   Закончив читать, Он почувствовал злость, смешанную с раздражением. Если она его так любит, почему сама сказала прощай? И потом, неужели она действительно думает, что Он был в нее влюблен?
   «Дура…» - процедил Он сквозь зубы и закрыл страницу.
   Но раздражение не проходило.
   Он встал и подошел к окну.
   Там, за стеклом, на дереве дрожал последний желтый лист, словно боясь чего-то. Этот лист, казалось, держался последним усилием воли, чтобы не упасть.
   Он долго смотрел на него, концентрируя все свое раздражение на этом маленьком желтом обрывке осени.
   Вдруг лист, словно почувствовав, что ему пора, медленно оторвался от ветки. Казалось, ветер сейчас подхватит его и унесет.
   Но нет.
   Лист медленно завис на секунду, словно цепляясь за Его серо-голубые глаза…

   …А потом также медленно, словно падая в пропасть или небытие, полетел вниз, чтобы навсегда раствориться в черной грязи асфальта…