В стихи смотрю, там вижу прозу

В стихи смотрю, там вижу прозу,
Её стихом и не назвать,
Но всё равно- про клён, берёзу
Хочу я Вам тут рассказать

Они стояли под окошком
И их садила в детстве мать,
Была протоптана дорожка
Чтоб легче было к ним шагать

Они стояли близко, рядом
И ветки их касались там,
Так жизнь прошла и этим садом
Мать к ним ходила по утрам

И их любила, укрывала
Когда мороз был- в тридцать пять!
И жгла костры, ведь понимала
Они зимой совсем не спят

Когда же мамы вдруг не стало,
То захирел вначале клён,
Я видел, что то в нём стонало
И как ветвями скрипел он

Я видел, плакала берёза,
Сперва лишь днём, потом и в ночь,
Я утром вытирал ей слёзы,
Но вот ничем не мог помочь

И вскоре все они "пропали",
И понял я что жизнь- не в нас,
Она в любви что мы теряли,
Не возвращали в тот же час

Любовь не только это- слово,
Она ведь жизнь- моя, твоя,
И без неё, ты нагий, словно,
Один совсем, средь бытия.