Ветер гуляет в осенней листве,
Лужи быстрее растут,
А, мысли все бродят по голове
И никуда не идут.
Стены, как стены стоят и молчат,
А в тишине даже некому дать совет.
Восемь, девять, десять, а ответа все нет.
Ножик в руке, благо для карандаша,
А то бы полоснул себе по горлу,
Но я тихонько и не спеша,
Пишу снова, то что ты стерла...
Стертая осень
© Copyright: Андрей Маяковский, 2015
Свидетельство о публикации №215110200067
Свидетельство о публикации №215110200067
Рецензии