Расчесал ветер северный пряди
От листвы оголённых берёз…
На рыбалке осенней промёрз,
И чего, мне скажите вы, ради?
Ветер ходит хозяином в русле:
Поднимает крутую волну
И барашек пытается гнуть.
Ни рыбёшки. Промок. В общем, грустно.
Отнесло. Но причал ещё виден,
Хорошо, что стою на волну.
Вот, попал! За какую вину?
Догребу, хоть и ветер солиден…
Заливает он лодку водою,
Опрокинуть её норовит.
Я гребу – лодка, будто, стоит.
Неужели прощаться с тобою,
Жизнь моя? От тебя не устал я:
Точно знаю, что недолюбил
И достало бы воли и сил
Отыскать и испить из Грааля.
Лишь подумал, а будто испил я
Из заветного кубка глоток…
Я доплыл. Значит, жизни порог
Мой не здесь. Не последняя миля.
03.11.2015
С-Пб
Не последняя миля
© Copyright: Юрий Комболин, 2015
Свидетельство о публикации №215110300131
Свидетельство о публикации №215110300131
Рецензии