Мой Есенин

Мой Есенин
Да, он из той, «избяной» России, в которой живётся «радуясь, свирепствуя и мучась», и поэтому – хорошо! И пусть в этой стране снова «дерутся и плачут», пусть её нищету видеть больно «и берёзам, и тополям». И пусть в отчаянии срываются горькие строки:
Вот так страна! Какого ж я рожна
Орал в стихах, что я с народом дружен?
Моя поэзия здесь больше не нужна,.
Да и, пожалуй, сам я тоже здесь не нужен…

Он любил Родину, он очень любил Родину… Он Есенин. Он гений. Он Мой Поэт. Как же я понимаю трижды несчастную Галину Бениславскую, сказавшую как-то: «Серёжа, я всё готова Вам простить за Вашу «Лисицу». «На снегу дремучее лицо» - и это о животном! Он,  Есенин, открыл мне, асфальтово – компьтерному человеку 21-ого века,  совершенно иной мир, мир красоты и  пронзительной любви  ко всему живому. «Глаза собачьи» - «золотые звёзды». Бег «красногривого жеребёнка» - ему никогда не догнать паровоз, купленный «за тыщи пудов конской кожи и мяса». Дряхлая корова, которой «снится белая роща и травяные луга»…
Меня пугает и радует  степень эмоциональности и духовной открытости, присущая его лучшим стихам. Ему кричали: «Есенин, застегните душу, это так же неприлично, как расстегнутые штаны!». А он – не мог. Так и жил: с душой распахнутой, на перепутье эпох, когда старый мир, стократно им любимый,  был уже разрушен, а новый рождался в крови и муках.
«Божья дудка… Пишу – как дышу»….
 Почти сто лет его нет с нами. Но по весне  черёмуха всё так же «сыплет снегом». А летом над озером «выткался алый свет зари». И всё так же осенью «журавлей уносит ветер вдаль»… И так же хочется читать его стихи о любви, как их читали когда – то, переписывали в заветную тетрадку и прятали под подушкой.