Дом на Фабричной

Вечер. Солнце слепит. Снег –
утекает вглубь былое,
размежеван человек,
словно бог дверей –
надвое. Слиты
части, как
рекой –
берега несутся в вечность,
жизнь всегда режет рукой,
а сшивает вместе речь.
На осколках былых
слов начертаний
не заметить, как
те руки, без
оков, что
бывает
трудно встретить. Облачённые
в металл - они кроют ржою
перья, где скрепят, среди
ветров - беспризорные
деревья. Желторотых
почек рой, зазывая
спозаранок – 
среди них
затеял
вой
обескровленный подранок.
Он хрипит остывшим ртом
непонятные наречия, а в
груди застывший ком,
человечьего увечья,
где доверие
с огнём –
отблестят пустым глазницы,
он жалеет лишь о том, что
рождён был не от птицы.
Прозябая дни в пыли – 
был измят, с лихвой
простужен и сквозь
портик вглубь
текли
синтетические стужи. И
рассохлись вены в пот – 
от предсмертного
желания. И
кривится
сухой
рот
в
предвкушении ожидания,
что сойдет за тучи день –
утопая в снегопаде.
Вечер - солнце
слепит. Тень –
замирает в
колоннаде.