Человек в черном плаще

Человек
В черном плаще
На крыльце подъезда
Делал свое черное дело.

Ночь. Снег идет. И он тоже идет.
Он идет не совсем ровно, но и не совсем шатко.
Он живет лишь одним мигом и не смотрит наперед.
В голове его разброд, но и не хочет он порядка.
Почему это случилось? Почему сейчас он пьян?
Каждому это знакомо, но не каждый вам ответит.
Когда сердце истекает кровью, хлещущей из ран,
То понять потребность можно самым пьяным быть на свете.

Если выпивши немного, легко можно сделать глупость,
Даже и не замечая, что ее сделал сейчас.
Произносит комплимент тот, кто выпил, словно грубость,
Что, похоже, было сделано и на этот раз.
Он закурит сигарету, лишь захлопнет она дверь.
Никотин побольше вставит, он и так уже в г...но.
Неприятна смесь, поэтому блюет он здесь, теперь.
Мимо люди ходят, только ему это все равно.

Человек
В черном плаще
На крыльце подъезда
Делал свое черное дело.

Видел пару сотен раз, думаешь – влюбился.
Делать такой вывод не спеши.
Горек будет миг разочарованья,
Это – крик безмолвный одинокой души.