Как хорошо... Поле

КАК ХОРОШО (ЦИКЛ ЗАРИСОВОК И РАССКАЗОВ)

ПОЛЕ

Серым и холодным утром поздней осени ты садишься в видавший виды рейсовый автобус и едешь вместе с молчаливыми пассажирами, вслушиваясь лишь в пение двигателя и шуршание колес. Тебе хочется побыть одному, вдали от городской суеты.

 В автобусном окне постепенно светлеет. Багровое жидкое солнце робко выглядывает из-за серых туч, его лучи льются на продолговатые скирды, которые отражаются в холодно-синем зеркале неба щедрым золотом. Среди них важно прохаживаются, тяжело перелетая с места на место, черные остроклювые птицы.
 Мимо дороги проносятся краснеющие, прекрасные в своем грустном величии клены, а за ними, покрытые легким саваном уходящего сизого тумана, скрываются поля.

Ты выходишь на понравившейся тебе остановке, где-то среди необозримых полей, и идешь далее, к печальным нагим деревьям, на которых еще дрожат под ветром последние зелено-желтые и коричневые листья. Скрип под ногами опавших веток, и шелест пожухлой листвы навевают легкую осеннюю грусть.

Природа устала, она жаждет отдыха и сна. На черных ветках – легкие искры растаявшего мороза. Из-под сохранившегося в низинах свежего снежка виднеется озябшая печальная трава. С придорожных кустов облетела мелкая листва, сквозь острые пики лозин сквозит легкий полевой ветер.

Кричат галки – гортанно, протяжно. Все звуки - крики птиц, треск сучьев, шелест листвы, напевы ветра раскатываются эхом до самого необозримого горизонта.
Видно далеко: поле, усеянное остатками собранного урожая, торжественно плывущие, меняющие окраску облака. Приятно глядеть в тёмно-синюю глубину облаков, в белую даль горизонта и думать о вечном…

Хмурые низкие свинцово-пепельные тучи наползают и прячут солнце, а усилившийся острый ветер слегка морозит щеки.

Ты идешь вдоль поля, по краешку лесополосы, шурша ковром осыпавшейся листвы, втягивая в себя запах земли, подгнившей листвы, грибной сырости, коры и веток.
Находишь старые сломанные деревянные ящички. Достаешь газету, зажигалку, и вот уже язычки костра побежали вверх, пылает свежий костер. Языки пламени полощутся на ветру, то и дело клонят багровые и темно-алые головки под порывами ветра, несущего сухой снег.

Усевшись на пеньке, ты греешь руки у костра, пытаешься увидеть прекрасное и поэтичное в окружающем мире.

И мир благодарит тебя за теплоту и острый глаз, и ты возвращаешься на автобусе домой с чувством, что жизнь стала ярче, лучше и обрела новый смысл.

Ноябрь 2015 года