Река забвения

   Мы будто не живые...

   Временами я просто закрывал глаза и старался увести поток мыслей настолько далеко, насколько это возможно. В другой мир, желательно... Лишь бы не слышать этих тупых созданий...

   Мы не живые...

   Всё чаще меня стали раздражать эти шумы за окном. Даже те, которые человечество, казалось, приняло как должные.

   Мы застыли...

   Наушники тоже уже не помогали. В смысле, конечно, помогали, но спустя какое-то время музыка начинает надоедать. Мозг распознаёт её как шум. Если так же уводить поток мыслей, то музыка становится фоном. Я не знаю, может быть со мной что-то не так?

   По-английски это будет «oblivion»...

   Я хотел бы надеяться, что мои мозг и уши уже просто устали от прогнивших городов. Эти все ездящие машины, автобусы, глупые вездесущие люди, которые так и валят толпами куда-то, делают это целыми днями, практически без перерыва.

   Забвение. Да, именно так и будет...

   Она заёрзала на моём плече. Я скосил глаза вниз. Она умиротворённо лежала, бессмысленно уставившись в стену напротив кровати. Покусывала ноготь большого пальца, а значит – задумалась.

   Забвение, идеально подходит...

 - Я хочу есть. – произнесла она.
   Я промолчал. Да и вообще мы пролежали молча ещё минут, когда я ответил:
 - Ну, так иди, поешь...

   Она начала зевать и потягиваться, едва слышно постанывая. Встала с моего плеча. Она запустила правую руку в свои стриженные под каре тёмные, гладкие волосы и вновь потянулась, выгнув спинку. Повернула ко мне голову из-под плеча.

   Мы в забвении...

 - Вообще-то, я надеялась, что ты мне принесёшь. – медленно проговорила она своим тонким голоском, созвучным с ксилофоном. Такой же звонкий, но нежный, переливающийся, а самое главное – много громкости ему не надо. Его и так услышат.
 - Прости. – не напрягая голос, тихо бросил я. – Хочу ещё полежать.

   Мы куски льда в океане...

   Она ухмыльнулась, встала с кровати, заправила свою белую маечку со стороны спины в чёрные трусики. Потому что это я просил её так делать. Люблю смотреть, как она расхаживает по квартире... Покачивая бёдрами, она удалилась в туалет. Я же вновь поднял взгляд на потолок.

...в океане забвения...

   Вообще, я так лежал уже около 50 минут. Или что-то рядом с этим... Вставать не хотелось никак. В основном, потому что я знал, что дальше, как всегда, будет обычный день. Надоедливый, скучный, однообразный, бессмысленный хреновый день... Она вышла из туалет.

 - Возьми мне пива. – попросил я.
 - Угу... – ответила она и ушла на кухню.

   Да мы просто само значение слова забвение...

   Утреннее солнце пыталось заглянуть к нам в комнату сквозь небольшую щель между гардинами. Оно единственное, что нарушало полумрак в нашей комнате. Хотя именно такое освещение я люблю: мрачное, но с редкими лучиками едва взошедшего солнца.
 
   Да мы и есть грёбанное забвение...

   Время от времени я чувствовал лёгкие дуновения свежего ветерка, настолько нежного и чистого, который бывает только ранним утром. Я старался вдохнуть его как можно глубже. Так, я хотя бы изредка вдыхал в себя жизнь.

...во всех его проявления...

   Свалить бы отсюда. Куда именно... Подальше от этого шума, от ощущения вечной гонки. Чёртовой гонки за временем... Меня буквально тошнило от временных мыслей о том, что где-то там, за стенами квартиры, люди бегут куда-то...выворачивало от того, что они делают это каждый день.

   Бе-зу-у-у-у-мие...

   Вместе с тем, становилось всё хуже даже от приблизительного количества этих глупцов. Она вернулась. Довольная, слегка ухмыляясь своими тонкими губками, от приготовленного завтрака. Своими прелестными ножками она настолько легко вспорхнула на кровать, подобно бабочке. Прошлась мимо меня и поставила на компьютерный стол, стоящий слева, прямо вплотную к кровати, две бутылки, чашку кофе и тарелку с маленькими рулетиками.

  Мы в забвении...

   Свежий воздух смешался с запахом кофе. Прекрасное мгновение. Люблю подобные начала дня. Они прямо-таки поднимают мне настроение. Жаль, что это только начало дня... Мысли о предстоящих часах бодрствования меня лишь угнетают...

   Мы словно застыли...

   Она подала мне бутылку, я открыл её,  сделал глоток.
 - Есть легенда, что в Праге, во время работы над «Доном Жуаном» Моцарт встречался с Казановой и консультировался с ним. – меланхолично проговорил я.

   Может быть, это с нами что-то не так...

   Вечером мы идём слушать оперу «Дон Жуан». Вечером мы вновь нацепим наши маски. Маски прекрасной пары. Всё потому что мы замерли во времени, мы не живые. Всё, что происходит между нами, происходит именно так.

   Но вот, когда мы выходим в публику... Сплошная игра в семью, в приличных людей. Нам обоим нравится так играть. Подать руку, открыть дверь перед ней, снять пальто, взять меня под руку, вальяжно распивая вино или шампанское, приятно разговаривать и т.д.

   Мы будто не живые...

   

   Прочитав, можно подумать, что это роман с продолжением и, казалось бы, при чём тут раздел "миниатюра", в котором я опубликовал эту рукопись. На самом деле продолжения нет, ну или, по крайней мере, я его ещё не написал. Хотя многие мои друзья интересовались, что же там произойдёт дальше... Не знаю, возможно, я напишу продолжение, а может и нет - время покажет.
                Спасибо за прочтение!

                I.C. Winner