Кажется, будто не была здесь вечность, а прошел всего месяц, чуть больше 30 дней, чуть меньше вечности. Если я снова взялась за прозу, значит у меня всё ***во, закон жанра.
*****
Счастливые прозы не пишут,
счастливые не бухают,
и не курят по несколько пачек в день.
Счастливые не скулят в ванной,
не улыбаются новым шрамам.
Счастливые вообще существуют?
Если да, то я явно не из их числа.
Снова пустой блокнот наполнен чернилами,
снова изрезаны руки кривыми линиями,
снова бутылка чего - то покрепче,
запиваю проблемы свои горечью.
Сартр и бутылка дешевого пойла
стали моими гостями,
частыми.
Чувствую одиночество даже в толпе,
отчаянно прячу слезы в ванной,
запивая прозак текилой.
С каждым днём убиваю себя,
с каждым днём я всё ближе к могиле.
Счастливые
© Copyright: Пустой Человек, 2015
Свидетельство о публикации №215110401934
Свидетельство о публикации №215110401934
Рецензии