О Сергее Есенине. Сергею Есенину

Выступление на есенинском вечере в Год литературы в Астраханском областном музее-заповеднике

(5 ноября 2015 года)

Нынешний год, Год Литературы богат на юбилеи поэтов-классиков. Он ознаменован 130-летием со дня рождения нашего земляка, истинного реформатора русской поэзии Велимира Хлебникова.

13.05.2015 исполнилось 120 лет со дня рождения другой нашей землячки, легендарной женщины-комиссара, поэтессы и писательницы Ларисы Рейснер.

Ежегодно астраханская писательская организация традиционно проводит вечера есенинской поэзии в честь поэта на все времена и века, с момента рождения которого также минуло 120 лет.

«Мы теперь уходим понемногу…»

Сергей Есенин

Мы теперь уходим понемногу
В ту страну, где тишь и благодать.
Может быть, и скоро мне в дорогу
Бренные пожитки собирать.
Милые березовые чащи!
Ты, земля! И вы, равнин пески!
Перед этим сонмом уходящим
Я не в силах скрыть своей тоски.
Слишком я любил на этом свете
Всё, что душу облекает в плоть.
Мир осинам, что, раскинув ветви,
Загляделись в розовую водь.
Много дум я в тишине продумал,
Много песен про себя сложил,
И на этой на земле угрюмой
Счастлив тем, что я дышал и жил.
Счастлив тем, что целовал я женщин,
Мял цветы, валялся на траве,
И зверье, как братьев наших меньших,
Никогда не бил по голове.
Знаю я, что не цветут там чащи,
Не звенит лебяжьей шеей рожь.
Оттого пред сонмом уходящим
Я всегда испытываю дрожь.
Знаю я, что в той стране не будет
Этих нив, златящихся во мгле.
Оттого и дороги мне люди,
Что живут со мною на земле.

Творчество Сергея Есенина, неповторимо яркое и глубокое, ныне прочно вошло в нашу литературу и пользуется огромным успехом у многочисленного читателя. Стихи поэта полны сердечной теплоты и искренности, страстной любви к беспредельным просторам родных полей, "неисчерпаемую печаль" которых умел он так эмоционально и так звонко передать.

Это посвящение Сергею Есенину было написано мною в 8 классе, в 1978 году, но читаю на публике я его сегодня впервые:

Я люблю страну берёзового ситца
И волос ивовую медь,
Только вот опоздала родиться.
Поспешили Вы – умереть.

Для меня Вы – не день вчерашний!
Ни чернил в ней нет, ни портьер,
В этой злобной, холодной, страшной
Гостинице «Англетер».

Как сегодня поэтов много!
Бросишь взор вокруг – полон зал.
Лучше Вас, Есенин, ей-богу,
О России никто не сказал.

Ведь о Вас мы часами спорим,
Вы порой даже снитесь мне.
Всё ревную Вас к Айседоре,
Всё ревную Вас к Шагане.

Есенин многое терял в жизни. Мы тоже потеряли многих друзей, собратьев, поэтов, о которых помним всегда. Совсем не случайно поэтому рядом со стихами нашими, ныне живущими, в новом сборнике «На шести ветрах» - стихи Олега Куликова и Павла Морозова.

Прочту ещё любимое. Есенинское. Эти стихи были написаны Сергеем Есениным в последний год его так рано оборвавшейся жизни:

Я усталым таким ещё не был.
В эту серую морозь и слизь
Мне приснилось рязанское небо
И моя непутевая жизнь.

Много женщин меня любило,
Да и сам я любил не одну,
Не от этого ль темная сила
Приучила меня к вину.

Бесконечные пьяные ночи
И в разгуле тоска не впервь!
Не с того ли глаза мне точит,
Словно синие листья червь?

Не больна мне ничья измена,
И не радует легкость побед, —
Тех волос золотое сено
Превращается в серый цвет.

Превращается в пепел и воды,
Когда цедит осенняя муть.
Мне не жаль вас, прошедшие годы, —
Ничего не хочу вернуть.

Я устал себя мучить бесцельно,
И с улыбкою странной лица
Полюбил я носить в легком теле
Тихий свет и покой мертвеца...

И теперь даже стало не тяжко
Ковылять из притона в притон,
Как в смирительную рубашку,
Мы природу берём в бетон.

И во мне, вот по тем же законам,
Умиряется бешеный пыл.
Но и все ж отношусь я с поклоном
К тем полям, что когда-то любил.

В те края, где я рос под кленом,
Где резвился на желтой траве, —
Шлю привет воробьям, и воронам,
И рыдающей в ночь сове.

Я кричу им в весенние дали:
«Птицы милые, в синюю дрожь
Передайте, что я отскандалил, —
Пусть хоть ветер теперь начинает
Под микитки дубасить рожь».

***
Кто я? Что я? Только лишь мечтатель,
Перстень счастья ищущий во мгле,
Эту жизнь живу я словно кстати,
Заодно с другими на земле.
И с тобой целуюсь по привычке,
Потому что многих целовал,
И, как будто зажигая спички,
Говорю любовные слова.
«Дорогая», «милая», «навеки»,
А в уме всегда одно и то ж,
Если тронуть страсти в человеке,
То, конечно, правды не найдешь.
Оттого душе моей не жестко
Ни желать, ни требовать огня,
Ты, моя ходячая березка,
Создана для многих и меня.
Но, всегда ища себе родную
И томясь в неласковом плену,
Я тебя нисколько не ревную,
Я тебя нисколько не кляну.
Кто я? Что я? Только лишь мечтатель,
Синь очей утративший во мгле,
И тебя любил я только кстати,
Заодно с другими на земле.

‹1925›

А сейчас прочту свои новые стихи. Вы станете их первыми слушателями

Не вьюны, нет-нет, не васильки,
Те, что подрастают у заборов
Каждый год в ноябрьскую пору –
Голубые скромные цветки.

В пору звонкой юности моей
Каждый день мне приносил букетик
Тот, кто умудрялся их заметить
Меж опавшей зелени ветвей.

Кто-то розы с клумбы рвал тайком.
Кто-то нёс физалис и фиалки.
Только мне всё время было жалко
Украшать живым предзимний дом.

Новый век сорвал их и унёс.
Стылый ветер студит и поныне.
Где теперь даритель пышных роз?
Где сейчас ценитель скромной сини?

Всякий раз, как мимо прохожу
В стылую ноябрьскую пору
Мимо покосившихся заборов,
Всё о звонкой юности тужу…