Крыша

Саратовский район. Осень. Промозглая, сиротская погода. Ветер, пробирающий до костей. Голые деревья, бесстыже выставляющие свою наготу прохожим.
-Вы видите, что творится на улице? Я уже в 5 раз прихожу на прием к главе района, а он не мычит, не телится!- пожилой пенсионер, стуча кулаком по столу в общественной приемной, с плохо срываемым гневом жаловался чиновникам областной власти.- Я Вас очень прошу, крыша течет. Мне бы ее наладить… Я пенсионер, инвалид, я своевременно плачу коммуналку…
-Что ж, Семен Петрович, я Вас услышал. Мы берем на контроль Вашу проблему. До конца недели, думаю, крышу Вашу залатают,- представитель органа власти сделал страшное лицо и посмотрел на своего зама, который зеркально отобразил лицо шефа, кивнул и записал адрес.
Через два дня к Семену Петровичу постучали развеселые азиатские парни в оранжевых телогрейках строителей.
-Крыша делать пришли,- певуче сообщил один из них, шмыгая носом.
-Ой,- обрадовался пожилой мужчина,- Не обманул глава-то, вот хорошо. Дом-то у нас старый, да и я не молодой, мне не сподручно как мальчишке лазить. Дети далеко, приехать не могут,- объяснял, суетясь, Семен Петрович.
Строители кивали молча.
-Ребят, я пойду в ЖЭУ схожу, перерасчет сделаю, а вы там сами на крыше хозяйничайте. Аккуратно только. Не провалитесь.
Пенсионер выключил дореволюционный телевизор из розетки, оделся теплее и пошел на улицу.
Строители залезли на крышу старенькой двухэтажки. Там в углу красовалась дыра в перекрытии, через которую, видимо, и протекала дождевая вода. Переглянулись. А чего мудрить? Подогнали бетономешалку. Стали носить ведрами бетонную смесь и заливать в дырку. Бетон хорошо проваливался в полую плиту. Черпают, носят, вливают. Черпают, носят, вливают. Дыра не заполнялась. Почесали смуглые лбы. Бетон как бы уходил в никуда. Но в дыру же! А ее сказано что? За-лить! Перекурили. Бетон немного подзастыл. Вливали до упора. Опустошили бетономешалку. Ничего себе заплатка. Бригадир пригладил застывающую горку бетона на крыше мастерком. Знаком показал, цигель цигель обед.
Семен Петрович торопился домой. В радостном ожидании чаепития под свежей отремонтированной крышей.
Вставил ключ. Повернул. Открыл входную дверь. Шагнул внутрь. Включил свет. На него с потолка шлепнулась лепешка влажного цемента. А ноги по щиколотку утонули в бетонной массе.
-А-а-а!!! ** вашу мать, чурки **аные!!! Вы где ироды? Б**ть, руки в *опу засуну!!!-- Схватился за сердце и стал пробираться на лестничную площадку, боясь застыть ногами в собственном доме.
Но вместо того, чтобы вызвать скорую, не придумал ничего лучше, чем позвонить на местный телеканал.
Пришедшие репортеры засняли застывший поток бетона, проникающий в комнату через отверстие в потолке для люстры, обволакивая хрустальные шарики, через старые щели межкомнатных перекрытий, через отверстия в розетке и через главную дыру в потолке, образовывая бетонное озеро. Серые сталактиты в стареньком бараке свисали над телевизором, который был похоронен бравой командой иностранной рабочей силы под слоем лучшего портландцемента регионального производителя.
Смех, шутки, краснеющий глава района, понурый прораб стали главной темой местных новостей.
Неделю Семен Петрович жил в гостинице, пока та самая бригада отбойником танцевала по его домашнему цементному прудику и отмывала мебель. В качестве компенсации ущерба ЖЭУ сделал косметический ремонт за счет фирмы подрядчика, а от администрации района пострадавшей стороне торжественно вручили новый ковер и телевизор.
В своем интервью Семен Петрович миролюбиво сказал: «Не бойтесь обращаться к властям за помощью. Испуг сменится удовлетворением. Не сразу, конечно… А курьезы мы должны воспринимать веселее, чем они того стоят…»