Иногда я жалею

Иногда я жалею, что я не художник. В моем воображении проплывают дивные картины, одна за другой. Сюрреалистический бред - красочный, огромный, захватывающий... Или прекрасные пейзажи, словно маленький кусочек, выхваченное мгновенье, застывшее время... Портреты, на которых нарисована душа, а не лицо....
Но я не художник.  Я не могу перенести фантазии на бумагу. Никто и никогда не увидит те видения, что каждый день вижу я.
Но все, что я могу - это смотреть на чужие чужие мысли, спрятанные в глубинах картин.
Иногда я жалею, что я не поэт. Мне так хочется выплеснуть все эмоции, рассказать о них, превратить простые слова в произведение искусства....
Но нет, я не поэт. Когда я пробую писать, выходит лишь наивная фальшь без ритма и рифмы.
Я способна лишь читать чужие слова.
Иногда мне жаль, что я не режиссер и не оператор. Я бы могла снять прекрасный фильм. Красочный, живой, красивый. Может, там и не было бы сюжета, но он бы поражал своей остротой. Даже если это был бы анимационный бред - ожившие пейзажи, сюрреализм и портреты человеческих душ, лишь случайные кадры, складывающиеся в ошеломляющий рисунок.
Но в моих возможностях лишь смотреть на чужие фантазии.
Иногда мне жаль, что я не композитор. Мне так хочется сесть за пианино и сыграть свои чувства! Но стоит подойти к инструменту, как пальцы перестают слушаться, и стройная мелодия, звучащая в моей голове, обращается прахом. И мне остается лишь искать ту музыку среди уже существующей.
Но я могу собрать в своей голове все то, что я вижу, читаю и слушаю, приправить своими эмоциями, превратить их в сумасшедший круговорот в своей голове. И уже потом написать этот круговорот. Написать сумасшествие. Написать чувства, образы, видения, мысли... Я пытаюсь писать то, что никто другой не может. Тол, что никто, кроме меня не видит. То, что описать не возможно.
И пока я могу писать, пока у меня получается, я буду это делать. Вместо картин, стихов и музыки.
Пусть даже этих писем никто кроме нас с тобой не увидит.