Париж

   Играет аккордеон. На мосту влюбленных, через Сену, целуется совсем юная пара. С Эйфелевой башни льется море света, этот свет не раздражает, он успокаивает, убаюкивает и как золотистым покрывалом в ночи укрывает, укутывает влюбленных. Они смеются, бегут смущенные, потому, что я подошел к ним и пожелал счастья на долгие годы. Их смех так заразителен. Смотрю им в след, хочется их перекрестить, но что-то меня удерживает.  Краем глазу улавливаю наблюдающего за мной старца.  Он стоит у перил, напротив,  опершись на трость.  Глаза его слегка слезятся, но он улыбается. Он вспомнил, что когда-то вот так и он стоял здесь со своей любовью... Сколько утекло с той поры воды в Сене! Он медленно подошел ко мне. Теперь мы стояли напротив.  Я протянул ему руку и мы молча пожали руки друг друга.   Это было так естественно, мы понимали, что наши сердца бьются в унисон.
Спустившись на бульвар, сели за столик маленького уютного кафе.  Красное вино располагало к разговору. Он закурил трубку, сизый дымок медленно поднимался змейкой, затем сделав петлю растворялся. Тихое пение доносилось из залы... Мы говорили, как старые знакомые.
Позднее, я часто вспоминал эту встречу.
Париж, Париж...