Полина или вальс над Дунаем. Глава 1. Аэропорты

Белград встретил моросящим дождем, толпами полицейских и непонятным возбуждением, которое можно было трогать руками. Полицейских было так много, что сложно было пройтись по аэропорту и не наступить на одного. В недоумении от нездорового ажиотажа я прошел к обменнику, чтобы обменять рубли.

- What is this? –удивилась девушка в окошке.
- Russian rubles, вестимо, - дружелюбно откликнулся я.

Мне показалось, что я ей понравился, (ну мало что ли в Белграде девушек с плохим вкусом!), так как она сначала внимательно-внимательно, загадочно-загадочно посмотрела на меня, затем покрутила ярко-красные купюры и так, и эдак, но с видимым сожалением решила все-таки отказаться от них. 

- They are ok, I was drawing those whole night and I guess they look like real – попробовал пошутить я. (С ними все в порядке, я рисовал их всю ночь и они вполне похожи на настоящие). Но девушка, как и Сербский Центробанк, юмора не оценили. Увы, чтобы обменять российские рубли, я должен поехать в центр Белграда, в какой-то главный банк, а, чтобы до него доехать – нужно брать такси, которое в свою очередь, российские рубли тоже отчего-то не жалует. Лента Мебиуса какая-то, честное слово!

С непонятно откуда взявшейся неприязнью вспомнил о девушке в Шереметьево, которая до последнего момента не регистрировала меня на рейс, мотивируя отсутствием визы.

- Да не нужна мне виза, у Армении безвизовый режим с Сербией, - пытался я щеголять знанием дипломатических словечек.
- Ничего не знаю! Это как это, гражданам России виза нужна, а вам – не нужна! – возмутилась несправедливостью мироздания девушка.

Решил позвонить в армянское посольство. После 150-го или 2500-го гудка на звонок соизволил ответить сонный голос.

- Ааааалооо…. – прозевала трубка мне в ухо, недовольная прерванным сном.

- Ало, здравствуйте, я гражданин Армении, вылетаю на конференцию в Белград, а меня не регистрируют на рейс, что можно сделать? – быстро-быстро затараторил я, в уме проигрывал варианты – сдать этот билет, взять на следующий рейс, успеть сделать срочную визу и полететь назавтра.

Долгая пауза провисела в воздухе.

- Алло, алло! Вы меня слышите? У меня официальный визит в Сербию, а тут…
- Ты кто? – лениво поинтересовался любопытный голос в трубке.

Я взревел. Я взбесился. В этот момент я подумал об ущербности Уголовного Кодекса, согласно которому нельзя просто так взять и убивать сотрудников дипслужбы в свободное от поездок время.

Похоже это дохлый номер. Что же делать? Что делать? Вечный русский вопрос встал передо мной со всей мощью, вытесняя другой не менее актуальный – Кто виноват?
Взгляд случайно наткнулся на какую-то кнопку с надписью: «Связь с дежурным консулом РФ». Нажал на кнопку и неожиданно услышал бодрый голос: «Добрый день, чем могу помочь». Слава богам! Получив необходимую инструкцию, заметил, что еще есть минут 10 до конца регистрации и бегом устремился к стойкам. Девушка, уже предупрежденная о моем визите сделала вид, что впервые меня видит и начала регистрировать на рейс.

- Ой, вы знаете, у Аэрофлота овербукинг на этот рейс, - начала она, но внезапно, заметив мое переменившееся лицо, которое ей явно о чем-то намекало, она напряженно улыбнулась и защебетала – но я вас посажу в бизнес-класс, там есть места.
- Ох, а мне ж еще нужно рубли поменять! – вдруг забеспокоился я.
- Не надо, не надо! Сербия братская страна, там рубли принимают, - уверила меня девушка, и я побежал на посадку.

А теперь, в аэропорту братской страны, среди какого-то непонятного ажиотажа, кучи полицейских, без денег и без возможности позвонить. Что же делать? В мозгу внезапно всплыла информация, что сегодня должен прилететь еще кто-то на наше мероприятия, но не помнил – то ли из Копенгагена, то ли из Осло, то ли из Хельсинки. Но откуда-то из Скандинавии, и в любом случае – вот оно, табло прилета. На сегодня было 2 рейса – один из Осло, другой из Копенгагена, один в 17:45, другой в 19:30. Ну, что же, будем обживаться в аэропорту, бывали времена, когда я и больше 6-и часов в них проводил.

Пока ждал, заодно и выяснил, с чем связана суматоха. Оказалось, накануне был убит сербский премьер – Зоран Джинджич, и полиция приняла как всегда запоздалые меры. Вспомнив про события столетней давности, я неприятно поежился, но подумав, что снаряд дважды в одну и ту же воронку не попадает, и вообще, какая к черту мировая война, когда у меня дела важные, я немного успокоился. Итак, успокоившись, я решил перевести свой растущий организм в режим ожидания. К счастью, рядом со мной сидели две красивые девушки, которые весьма и весьма скрасили бы мое время до прилета самолета то ли из Осло, то ли из Копенгагена, а я решил еще и попрактиковаться в сербском языке.

- А как будет девушка по-сербски?
- Девойка.
- А красивая?
- Лепа.
- А грудь?
- Дойка, - хохотали они.
- Дойка, да дойка –лепа девойка! О, да во мне великий сербский поэт погиб, оказывается!

Увы, все хорошее имеет свойство заканчиваться и мое ожидание было прервано сообщением по громкой связи, все-таки меня встречали, а я, оказывается, как-всегда проигнорировал всегда кажущиеся мне нелепыми, таблички в руках встречающих. Так что, сербским поэтом, я увы, не стал.

Продолжение следует...