Булочки на Гоголевской

Иду по Волгограду, по улице Мира. Слышу, кто-то окликает меня: "Шкода!". Оборачиваюсь - стоит старая бабушка. Подхожу, она говорит мне, сбиваясь, сразу без предисловий: "Слушай, у меня тут, в Царицыне, бабушка жила. А вот там, на Гоголевской, булочки тогда пекли. И такие, знаешь, вкусные-вкусные были эти булочки! Они, как, если их сожмёшь - так они в кольцо проходили, в обручальное, а потом обратно расправлялись, вот как. И вот бабушка у меня, уже как Советская власть пришла, всё ждала, когда же снова такие булочки печь начнут, до самой войны ждала, а так и не дождалась. И вот не могла она никак вспомнить, как фамилия была тех булочников, которые пекли. Не то немецкая, не то французская была фамилия. И я вот тоже всю жизнь думаю, - какая была у них фамилия? А вот ты может знаешь, как фамилия их была?". Как была их фамилия... ну что тут сказать... Стою, улыбаюсь, обещаю узнать и непременно сообщить. Сто лет назад где-то на Гоголевской пекли булочки и до сих пор кто-то не в научной статье, не в телевизионной передаче и не на конференции, а просто так, на улице, вспоминает их и спрашивает про них что-то. Сто лет прошло - и людей давно нет, и стены разрушены, и память стёрта почти, а булочки всё так же волнуют кого-то, и ты оборачиваешься, и словно едва ощутимый, убегающий детский аромат выпекаемого хлеба, сквозь времена, веет с ветерком вдоль шумной, заставленной машинами улицы. Идёшь по улице и не знаешь, где в этот раз встретит тебя неожиданно Старый Город и каким голосом сегодня он пожелает заговорить с тобой.