Одиночество

Безжизненный парк. Средь множество деревьев шел высокий брюнет в черном пальто. Его взор устремлен вперед, куда-то вдаль. Парень совершенно не замечал проходящих мимо незнакомых прохожих. Таких одинаковых, неизменных и однотипных. Таких хладнокровных и бесстрастных.
На юношу тоже никто внимания особо не обращал. Все куда-то спешили: кто-то на работу, кто-то домой, к семье. Никто не видел рутину, окутавшую их с головой. Все привыкли, все невозмутимы.

Сколько он уже шел? Час или же два? Время словно остановилось. Однако, как и всегда. Дома парня никто не ждал. Торопиться некуда и не к кому.

Прохладный ветерок оповещал о своем присутствии, дуя прямо в лицо.
Небо затянулось безотрадными, бархатисто-черными тучами, создавая еще более мрачную и безжизненную атмосферу и без того печального мира.

Брюнет присел на лавочку, что возле дерева, и закурил. Горько усмехнувшись, подумал:

— Это и есть — одиночество?